Le clown
Tel un orphelin le soir dans sa chambrée
Le clown se retire, une fois le spectacle
terminé !
Ne lui reste que les échos des
applaudissements
Et l’image radieuse des cris et rires des enfants !
Seul dans sa loge face à son miroir
Il se change lentement retardant le
soir !
Ses habits de lumière rangés au placard
Méthodiquement il enlève ses fards
Sa vie c’est le soir au centre de la piste
La journée personne ne connaît
l’artiste !
Dans cette arène il revit et il règne
Ces armes ne sont que tartes à la
crème !
Comme lui ne sommes nous pas parfois
fantaisistes ?
Aussi nous aurions pu être ce clown triste !
La vie souvent nous porte et nous entraîne
Mais les tartes que l’on prend sont
rarement à la crème !
L’Artiste