Pauvre
fleur !
Admirer
cette fleur
Ses pétales
se concentrent sur le cœur !
C’est un
peu notre vie
Une à une,
nos jours qui fuis !
Elles sont
séparées mais pourtant solidaire
De cette
tige fière mais solitaire !
Elles ne
sont pas là pour le décor
N’enlevez
ne serais ce qu’une seule et c’est la mort !
Quand
l’abeille vient butiner !
Elles se
sentent très convoitées
Quand cette
main vient à la cueillée !
C’est la
hantise d’être déracinées !
Et que dire
de la vue de ce vase !
Elles qui
vivaient si bien sans embase
Ce lit de
terre à ses pieds
N’est plus
qu’un souvenir imagé !
L’Artiste.