Poésie
Art de rendre les mots musicaux
Et d’embellir ses idéaux
Le plaisir de côtoyer le charme
Manière de rendre les armes
Si souvent j’en abuse
Faute peut être à ma muse
De ces phrases au son de cristal
Se confondent ces notes musicales
Arobase sur cette feuille blanche
Décrire la couleur de ces dimanches
Tracer avec bonheur
Ces lignes aux crayons de couleur
Le poète est nature
Il ne sera jamais mature
Inlassablement ses yeux d’enfants
Vous enverront ce qu’il ressent !
L’Artiste
