Le fusillot marécageux

Tous les chasseurs ne sont pas sauvaginiers. Je le regrette pour eux et je respecte leurs goûts, d’ailleurs très voisins des nôtres, amateurs passionnés du marais. J’ai reçu, il y a quelques années, la dédicace d’un livre écrit par un de mes amis ; elle était charmante : « Hommage d’un veneur à un fusillot marécageux. » Il y avait, condensé en ces deux mots, l’expression d’un très grand mépris.

Je revis mon ami quelque temps après et lui expliquai que j’avais le plus grand respect pour la chasse à courre, mais je lui avouai que je préférais chevaucher la tourbe du marais que monter un cheval fougueux. Je l’entrepris sur la passion des « fusillots marécageux », et nous nous séparâmes sur un accord. La passion de la chasse peut avoir tant de manifestations diverses ! Mais je parte ici de ma passion.

Le fusillot marécageux, même s’il aime son lit, et c’est mon cas, n’y reste pas longtemps couché ; s’il chasse à la tonne, il passe toute la nuit dans un abri plus ou moins confortable ; s’il aime la passée du matin et la passée du soir et s’il a poursuivi la bécassine toute la journée, dans un marais tourbeux, croyez-moi, il a bien mérité son repos.

Sans doute notre passion de la sauvagine nous entraîne-t-elle quelquefois à de petits excès. Nous sommes des maniaques du vent. « D’où vient le vent ? » Que de fois ai-je posé cette question pendant près de trente ans aux honorables chefs de gare où je m’arrêtais pour joindre mes lieux de chasse ! Oui, la question du vent, suivant sa direction, nous fait haïr son souffle d’ouest ou porter une tendresse, et quelle tendresse ! aux vents du secteur est, prometteurs de belles passées. Le chasseur du marais est aussi peu soucieux du confort que de l’élégance. L’homme qui, couché sur la paille humide du hutteau, passe sa nuit à attendre la petite sarcelle ou le colvert, sans pouvoir bouger, alors que le rhumatisme et le torticolis le guettent, est un envoûté de la sauvagine. En hiver, il accepte la brûlure du froid ; en été, celle des moustiques. Je me souviens d’un soir en Brière. J’avais été avec ma femme à la passée du soir au nord du marais. À 17 heures, fin août, il faisait encore étouffant. Nous avions autour de la tête un nuage opaque de moustiques d’une épaisseur de vingt à trente centimètres, ce qui ne facilitait pas précisément le tir. Certains soirs, je n’avais plus figure humaine. Il faut, au marais, de l’endurance, de la volonté, de la patience et de la confiance.

La passion du chasseur de marais est-elle une maîtresse exigeante ? Non.

Sans doute, c’est une chasse très dure ; mais nous avons nos magnifiques récompenses : la vision du lever du jour et du coucher de soleil, l’attente angoissante au petit jour, la solitude, la passée ou la marche sur des oiseaux de vols incomparables. Au retour dans notre punt léger, nous contemplons nos victimes, vêtues, surtout en mars, de tenues éblouissantes de couleurs.

Je me souviens de deux journées de chasse, l’une en baie de Paimpol, l’autre, au lac de Grandlieu. Ce furent, dans ma vie de sauvaginier, deux bien belles, mais bien sévères journées. Bréhat, l’île au corail rose, côtes du nord travaillées sans cesse par la mer, rochers avancés et anses profondes, admirable refuge pour les oies et les canards lorsque le vent propice est violent ; il était l’un et l’autre en ce jour de février aux environs de 1935. J’avais été, malgré la température vraiment sibérienne, avec M^me P. Droz et M. Georges Vernes, tenter l’approche du rocher aux oies de Paimpol : -16°, un vent du nord d’une cruelle intensité(il était si violent et si froid que nous étions transpercés). Après avoir vu un de nos pilotes, Pierre Corlouer, glisser sur la glace à bord du bateau, nous le vîmes rebondir sur le bateau voisin : nous étions émus, il n’avait heureusement aucun mal. L’essentiel, dans un pareil, cas, est de savoir tomber. Les joueurs de rubgy ne me contrediront pas.

Après maintes péripéties, nous embarquons pour joindre le petit îlot vers lequel les oies cravants, les oies rieuses viendront dans quelques instants se gaver des algues de cette partie de la côte dont elles sont si friandes.

Pendant cette courte traversée, le vent m’avait coupé en deux, nous respirions en haletant. Enfin l’abordage ! Il fut sévère. Nous prenions des paquets de mer en pleine figure ; il semblait que notre peau fût glacée, nous pouvions à peine tenir nos fusils, le grésil nous cinglait. Vite ! à l’abri d’un petit rocher qui va nous dissimuler à la vue perçante des oies, et que nous bénissons, parce qu’il nous protège du vent glacé. De nos mains, nous frappons nos flancs avec énergie comme le faisaient autrefois, en plein hiver, les braves cochers de Paris.

Nous devions, ce jour-là, faire une très belle chasse. Nous tirâmes d’abord quelques oiseaux isolés, puis une bordée de quatre coups de 3, sur une bande d’oies passant groupées, nous permit une très belle réussite.

Lorsque, rentrant à l’hôtel, nous nous regardâmes tous les trois dans la glace de l’antichambre, nous étions plus noirs que violets. Nous avions cruellement souffert du froid, mais qu’importe ? En admirant le beau tableau d’oies nonnettes et rieuses, nous pensions les uns et les autres que le plaisir du jour dépassait de loin les durs moments passés, avant d’atteindre le petit rocher de Bréhat.

La première fois que je chassai à Grandlieu, c’était par un temps où on aurait pu croire que même les canards devaient rester à l’abri. À Grandlieu, un bateau à voile nous dépose à la pointe du jour dans un tonneau au milieu d’une mare. Il tombait une forte pluie conduite du nord-ouest par un vent violent. On avait eu la bonté, lorsque j’entrai dans mon tonneau, de me munir d’un petit déjeuner accompagné (époque bienheureuse) d’une bouteille de Bordeaux. L’emplacement de mon tonneau avait été judicieusement choisi à cent mètres d’une touffe de roseaux. Mes vingt-cinq appelants en bois étaient bousculés et bringuebalés par les vagues que le vent avaient rendues fort méchantes.

Le bateau devait venir me chercher un peu avant la tombée de la nuit. Les moretons volaient en grande quantité ; ce canard rapide est d’un tir très amusant.

Jusqu’à midi, j’en avais tué une douzaine, un colvert et deux pilets. La pluie n’avait cessé de tomber ; j’étais gelé littéralement. À ce moment, je pris mon paquet de victuailles, qui était prudemment abrité dans une poche intérieure. J’avais eu raison, car mes bons vêtements de pluie commençaient à être transpercés. Le vent redoublait. Au moment où je mettais sur le bord de mon tonneau la bonne bouteille et le déjeuner, une grosse bande de moretons arriva soudain, les ailes courbes. La vue magnifique de cette bande ne me permettait pas de maintenir mon déjeuner et ma bouteille ... Je pris vivement mon fusil et tirai sur la bande, maladroitement, car un seul moreton tomba à l’eau. Quant à ma bouteille, elle coulera ses jours au fond du lac de Grandlieu ; quelle tristesse pour un bon vin d’être ainsi traité ! À moins qu’un été sec ne permette à un brave habitant de Saint-Philbert de retrouver ce Haut-Brion de grande année, qu’il boira à ma santé.

Malgré la tempête et probablement grâce à elle, j’avais cependant tué vingt-huit moretons (morillons scientifiquement), deux pilets, un colvert et deux judelles. Ce ne fut que trois heures après le rendez-vous que mon bateau à voile avait pu venir me chercher. J’étais très fatigué, mon tonneau était à moitié plein, et je grelottais. Mon hôte m’offrit pour me réconforter un excellent dîner, et une flambée me remit d’aplomb ; mais je puis dire que, ce jour-là, si je n’avais pas été prisonnier en mon tonneau, je serais, malgré tout, resté stoïquement sous le déluge, tant la chasse était passionnante. Ces deux histoires indiquent qu’il faut, pour chasser au marais, avoir un coffre solide et une volonté.

Un vieil ami à moi, assez pantouflard, au parler lent, mais fort intelligent, alors que je lui décrivais les heures parfois si dures du chasseur de marais, me disait en souriant finement : « Mais dites-moi, mon cher ami, si votre sauvaginier sort de son lit bien chaud à 5 heures du matin, en hiver, et va passer la nuit dans une hutte à ciel découvert avec une température de plusieurs degrés au-dessous de zéro et un vent glacial, je pense qu’il n’y est pas obligé. » Je venais de parler d’une passion violente à un homme qui ne l’avait jamais éprouvée. Sans rien dire, je souris simplement avec commisération.

Jean de WITT.

Le Chasseur Français N°612 Février 1947 Page 371