Un peu de gaieté

e m'éveillai ...

C'était mercredi dernier, j'ai oublié de vous le dire. Les yeux et le cerveau encore pleins de sommeil, enlisé dans la douce chaleur des draps et dans l'obscurité de la chambre, j'allongeai ma main gauche, à tâtons, vers ma table de chevet. Mon index toucha successivement deux boutons nickelés : le premier alluma ma lampe à abat-jour noir et or ; le second déclencha une sonnerie lointaine.

Une minute après, mon domestique entra. Ses mains gantées de blanc portaient un plateau de vermeil recouvert d'un napperon de lin brodé. Il y avait dessus, outre mon déjeuner habituel, composé d'une tasse de chocolat et de quinze croissants beurrés, un quarteron de lettres apportées par le facteur, ma pipe toute bourrée et une grosse boîte d'allumettes soufrées, les seules que je tolère pour embraser mon tabac. Il (mon domestique) s'inclina respectueusement.

— Bonjour, Serge, lui dis-je — car il s'appelle Serge, je ne sais pas pourquoi.

— Que Monsieur me permette de lui souhaiter également le bonjour, me répondit-il, en posant le plateau sur le lit.

— Quel temps ? interrogeai-je laconiquement.

— Douze degrés au-dessous de zéro, monsieur. Inutile d'ajouter qu'il gèle à pierre fendre. Temps sec, ciel clair.

— Quelle heure ?

— Neuf heures vingt-deux.

— Merci, Serge. Vous pouvez vous retirer. Je m'habillerai seul.

Il se retira.

Le chocolat étant brûlant, je résolus de commencer par mon courrier. Parmi le flot des enveloppes, je remarquai, du premier coup d'œil, l'écriture bien connue de mon ami Poche. D'un doigt alerte, je dégageai la lettre de son mince cercueil de papier.

— Ah ! zut, alors ! ... m'écriai-je, à peu près, dès les premières lignes.

Mon ami me disait :

Viens sans faute demain mercredi. Arrive vers dix heures. Tu déjeuneras avec nous. J'ai un conseil à te demander. Tu ne refuseras pas cela à ton vieux Poche. A tout à l'heure !

Et moi qui me proposais de rester toute la journée dans mon bureau bien chauffé, en robe de chambre et en pantoufles, pour écrire quelques pages de mon roman ! Ça, c'était une tuile ! Mais, à vrai dire, une jolie tuile, car, chez les Poche, la chère est délicieuse et les vins bien choisis.

J'avalai mon déjeuner, fumai ma première pipe, me levai, m'habillai et donnai un coup de téléphone à mon chauffeur. En quelques minutes, ma Delahaye me porta à Chatou, où Poche possède une magnifique villa.

Je le trouvai dans son salon, enfoncé dans un fauteuil, devant une immense cheminée où brûlaient une dizaine de bûches ; auprès de lui, sur une chaise, était posée une pelisse doublée de castor.

— Bonjour, vieux, me dit-il en me tendant la main. Merci d'être venu. Veux-tu un cigare ?

— Avec plaisir. Tu en as toujours d'exquis. Il se leva, endossa la pelisse et alla chercher la boîte à cigares sur le piano, à l'autre bout de la pièce. Il ôta la pelisse et me tendit la boîte de londrès.

— Pourquoi, fis-je en choisissant un cigare craquant, as-tu mis ce chaud vêtement ?

— Pourquoi ? s'exclama-t-il, mais tout simplement parce que si, ici, à un mètre de la cheminée, on grille, l'autre bout du salon est glacial. Voilà, du reste, pourquoi je t'ai prié de venir. Tu vas servir d'arbitre. Ma femme a une prédilection pour le chauffage au bois. Elle trouve qu'une flambée de bûches est une belle chose. Elle reste des heures devant l'âtre. Elle voit, paraît-il, des choses splendides dans les flammes ... Poésie ! ... Moi, je suis plus terre à terre. Je voudrais placer ici un poêle, un poêle à charbon. Tu sais ? un truc que l'on place devant la cheminée avec un tuyau qui s'y rattache. Ce serait beaucoup plus utile, cela chaufferait beaucoup plus et reviendrait, je crois, moins cher que le bois, qui coûte les yeux de la tête. Qu'en penses-tu ?

— Tu as parfaitement raison, répondis-je en émiettant le cigare dans le fourneau de ma pipe, cette sorte de poêle n'est pas jolie, jolie, j'accorde à M^me Poche que le feu de bois a plus de charmes, mais, par le temps qu'il fait ... À ce moment. M^me Poche entra dans le salon. Je me levai, lui baisai la main et la conversation reprit son cours.

— Tu vois, exulta Poche, notre ami me donne raison sur la question chauffage. Il trouve admirable mon idée d'un poêle que nous placerons ici (il montrait un point du tapis) avec une espèce de bras qui traverse le rideau rabattu. Il paraît que c'est parfait. Je vais en acheter un tout de suite. Tu verras, cela reviendra beaucoup moins cher que ton chauffage au bois.

— Fais ... fais, mon ami, dit M^me Poche condescendante. Nous verrons si ton chauffage sera économique. Poche se leva d'un air décidé.

— Je vais de ce pas acheter un poêle à Paris. Je mis ma voiture à sa disposition et il partit.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Deux heures après, il revint, rayonnant. Il avait ramené de Paris deux grandes caisses avec un tas d'accessoires.

— Alors ? interrogea sa femme, as-tu trouvé ce qu'il te fallait ? Ton chauffage, puisque tu tiens à l'avoir, ton chauffage va-t-il coûter moins cher que le mien ?

Poche, recalé dans son fauteuil, souriait le plus finement qu'il le pouvait. Il parla :

— J'ai fait tout simplement une affaire d'or. Avec mon système, il n'y a plus besoin ni de bois, ni de houille, ni de boulets, ni de coke, ni de rien ...

Il fit claquer l'ongle de son pouce sur ses dents.

Nous l'écoutions, un peu ahuris.

— Voilà, déclama-t-il, je vous explique : au grand magasin où je me suis rendu pour cet achat, j'ai eu affaire à un employé fort aimable, fort intelligent et fort compétent. Après m'avoir montré divers systèmes, il m'a présenté le modèle que j'ai acquis et il m'a affirmé ceci : Avec ce poêle, monsieur, vous allez certainement économiser la moitié de votre provision de combustible.

— Si cela est vrai, ce n'est pas mal, acquiesça M^me Poche. Mon ami fit une volte vers nous et, l'index tendu sur le nez :

— Et voilà mon astuce : au lieu d'un poêle, j'en ai acheté deux ! ...

— Et alors ?

— Alors ? ... mais, si avec le premier poêle j'économise la moitié du combustible, mathématiquement, avec l'autre, j'économise l'autre moitié de ce combustible ! ... Avez-vous compris ?

Je suis encore à me demander si mon ami Poche est génial ou s'il est complètement abruti.

Roger DARBOIS.

Le Chasseur Français N°646 Décembre 1950 Page 765