Pêche et chasse

Et voilà. J’ai sauté la barrière. Je m'en excuse auprès des innombrables confrères en saint Hubert, connus ou inconnus, proches ou lointains, qui, depuis tant d'années, ont coutume de lire, avec plus ou moins d'intérêt, ma modeste prose, fruit des cogitations d'un cerveau de chasseur endurci. Ils auront dû, eux aussi, franchir la limite séparant la rubrique de la chasse de celle de la pêche pour trouver ma signature. Qu'ils n'aillent point, pour cela, me traiter de transfuge ou de renégat, ni m'accuser d'abandonner la chasse. Si un jour il m'arrivait de délaisser le sport cynégétique, c'est que ça irait mal pour moi, très mal. Mais on m'a dit, à plusieurs reprises : « Pourquoi donc toujours et toujours la chasse ! Puisque vous êtes pêcheur — ou l'avez été, — pourquoi ne pas écrire de temps en temps sur la pêche ?» Et c'est pourquoi, aujourd'hui, j'ai essayé du sujet halieutique.

Je ne suis pourtant, je l'avoue, qu'un pêcheur d'occasion, n'ayant jamais pris la gaule que lorsque le fusil, bien graissé et enveloppé avec amour, devait, pour plusieurs mois, aller dormir dans son étui. Dès le 1^er avril, j'attaquais la rivière. Mais, le mois d'août venu, quand la belle Diane, l'ensorceleuse chasseresse, me faisait le signe irrésistible : « Viens, viens ; c'est demain l'ouverture », alors, adieu la pêche : lignes, panier, devons, mouches et autres engins ayant été remisés dans un coin de placard, à moi les belles courses derrière les mollets nus et les cheveux au vent de la belle déesse pour laquelle j'irais au bout du monde.

Pourtant, la pêche, je le reconnais, a de nombreux attraits, et combien de disciples de Saint Hubert sont, aussi, disciples de saint Pierre ! C'est que chasseur et pêcheur sont tous deux amoureux de grand air, de clairs paysages et du calme frais et reposant des plaines, des montagnes et des vallons. Ne serait-ce que pour cette raison, la pêche vaut d'être pratiquée. Toutes les femmes — je le dis tout exprès parce que je sais que certaines liront ces lignes — toutes les femmes devraient souhaiter avoir un mari chasseur ou pêcheur, les deux même. N'est-ce pas là la meilleure école de patience, d'endurance, de persévérance et de tant d'autres vertus insoupçonnées chez tous ces intrépides coureurs de buissons et de rivières ? Il en est, parmi nous, dont la « moitié » partage le goût de leur époux pour ces beaux sports et manient ligne et hammerless comme des vrais de vrais : ceux-là sont bénis des dieux et font leur paradis sur la terre.

Quand je qualifie la pêche de sport, qu'on me permette, cependant, une restriction dont je demande à certains fervents de la gaule de ne point me tenir rigueur. La pêche, en effet, telle que la pratiquent certains et qui a toujours inspiré les humoristes, pour lesquels le pêcheur est un brave bonhomme coiffé d'un vaste panama, entouré d'un bazar hétéroclite de lignes, épuisettes, seaux, boîtes d'appâts de toutes sortes et qui, assis sur un pliant, regarde, durant des heures et des heures, un bouchon qui s'obstine à rester désespérément immobile, ne peut guère être appelée un sport. C'est une distraction, simplement, une distraction saine, tranquille, pleine de charmes par le cadre rustique que peut, tout à loisir, contempler le pêcheur, et par ce sentiment indéfinissable d'attente et d'espoir tenace que ça va mordre ; mais une distraction, sans plus. Reconnaissons tout de même que, si le bouchon reste souvent trop longtemps endormi, il est des fois, aussi, où tanches, carpes, perches, goujons et autres habitants des eaux le font, dangereusement pour eux et pour la grande joie de l'homme à la gaule, vigoureusement danser et que le panier rentre copieusement garni à la maison.

Et puis il vient un temps, hélas ! où l'on ne peut plus courir le long de la rivière, traverser les courants rapides et passer impunément sur des rochers glissants. On se contente alors de l'immobilité, tout en continuant de jouir de son plaisir.

Mais où la pêche est vraiment un sport, c'est quand elle a pour but la capture de poissons difficiles comme la truite. Je ne parle pas du saumon, lot de quelques privilégiés seulement pouvant fréquenter les rivières bretonnes ou pyrénéennes, ou même l'Allier, dans la région de Brioude, aux abords du fameux barrage de La Bageasse. Là, alors, c'est presque de la chasse. On recherche le poisson comme on recherche le gibier ; ce n'est pas lui qui vient au leurre, c'est ce dernier qui, à force d'adresse et de persévérance, va le chercher dans son repaire, comme le chasseur oblige le gibier à sortir de son gîte ou de sa remise. Que ce soit à la mouche, sèche ou noyée, au grillon, à la sauterelle ou aux engins tournants ou ondoyants, la pêche est alors vraiment passionnante. On va, le long de la rivière, jetant sa ligne aux bons endroits connus : deux, trois lancers, et on va toujours. Soudain la ligne tressaille, le fil se tend et, tout au bout, c'est la danse qui commence. Si c'est une petite, ça va, bien qu'une truite de 200 grammes au bout de la ligne fasse plus de chahut qu'un blanc d'une livre. Si, par chance, vous avez accroché un morceau de 400 à 500 grammes ou plus, alors c'est une autre histoire : on dirait que vous avez un lion au bout du fil. A vous d'avoir le tact, le coup d'oeil et la maîtrise nécessaires pour arriver enfin à amener la bête à l'épuisette ou sur le pré. Si, par contre, elle casse ou se détache, alors, horresco referens, je souhaite que personne ne soit là pour vous entendre. Oh ! bonne mère ! Pendant cinq minutes, c'est une débauche de langage que l'on chercherait en vain dans le Guide des Convenances ou le Manuel de Civilité puérile et honnête. Et puis, la crise passée, vous restez là, pantois, le chapeau en arrière, vous épongeant le front et récupérant votre fil avec une mine d'enterrement...

Il faut, également, connaître sa rivière, et l'esprit d'observation est aussi nécessaire qu'à la chasse. Telle souche, là-bas, sous la berge, telle grosse pierre autour de laquelle l'eau bouillonne, tel petit courant entre deux touffes d'aulnes, autant de remises, de coups, que l'on connaît bien et où, avec une précision aussi stricte que celle du chasseur qui tire le gibier, il faut envoyer son leurre, à quelques centimètres près : pas trop en avant, pas trop en arrière, mais exactement là où il faut pour que la truite à l'affût se précipite et se fasse prendre. Je connais un ami pêcheur, un des premiers adeptes du lancer, doué d'une adresse étonnante. Vous passiez devant lui, lançant votre ligne vers le point désiré, deux fois, trois fois : rien ne venait. Mais lui, derrière, lançait et, à la première fois, ça y était, la truite gigotait au bout de la ligne. Quels beaux paniers je lui ai vu ramener !

C'est là la seule pêche que j'aie vraiment aimée presque autant que la chasse. Ah ! ces courses au bord de l'eau claire et bouillonnante, ces traversées où le courant rapide vous bat les jambes et monte au ras des bottes, ces prises émouvantes d'une belle pièce qui se débat au bout du fil et qu'il faut sortir du courant dangereux pour amener en eau calme ! Ça, oui, c'est du sport, et du beau. Et il m'est souvent arrivé de rentrer aussi fourbu qu'après une partie de chasse.

Il me reste, de ces sorties, de beaux souvenirs. Des souvenirs de bredouilles, des souvenirs aussi de quelques belles réussites et, parfois, de belles bagarres à travers les pierres glissantes, les courants traîtres et rapides et les chutes de barrages avec quelqu'une de ces belles reines des eaux fraîches et limpides que sont les truites d'or vert moucheté de rubis. Et, bien que la pêche soit bien moins féconde en belles et bonnes histoires que la chasse, j'espère pouvoir, à l'occasion, essayer de vous amuser par quelqu'une de celles encore présentes à ma mémoire. J'y gagnerai toujours, quant à moi, de revenir en arrière et de me croire encore, pour quelques instants, aux belles années d'autrefois.

Frimaire.

Le Chasseur Français N°658 Décembre 1951 Page 724