Poésie de chasse

Octobre finissait. J'avais gravi dans le petit jour frais les pentes des montagnes massatoises (1), de sorte qu'à neuf heures je me trouvais déjà sur les lieux de chasse. En bas, dans des burnous de brouillard, les bois et les villages se drapaient, et une longue écharpe de brume traînait sur le torrent d'Arac. Après deux heures de montée régulière, je m'assis au refuge de la tour La Font, tour séculaire et mystérieuse, devenue aujourd'hui rendez-vous de chasseurs, de touristes et de pâtres. Mon chien mouillé tremblait devant moi. Je sortis de mon sac tyrolien du pain de ménage, du saucisson et une fiole de petit vin. Pendant ce rapide déjeuner, le jour sembla grandir, le brouillard s'allégea, devint rose et, tout infusé de soleil, se leva : alors, d'immenses étendues de myrtilles se découvrirent, les petites fleurs des bruyères allumèrent leurs grappes roses et le pic des Trois-Seigneurs cisela à l'horizon son imposante canine, déjà couronnée de neige. C'était l'heure : je me mis en chasse.

« Kep » me précédait, croisant sa quête rapide, revenant souvent près de moi. Le ciel progressivement devint bleu et un joli soleil d'automne se posa sur mes mains glacées. Je suivis lentement un de ces sentiers que des générations de brebis ont tracés sur les flancs de la montagne, et j'y découvris, de loin en loin, de petits crottins violets et frais. Une plume neuve tremblait au ras du sol, retenue aux doigts d'un rhododendron.

« Perdreaux, Kep, doucement ! »

L'épagneul breton calma sa course, coula dans un creux de fougères rousses et, sculptural, se figea. Une belle compagnie de gris se leva dans le soleil, mes deux coups claquèrent. Kep me rapporta un gros perdreau aux plumes chaudes qu'il déposa dans ma main. J'étais heureux !

Le reste de la compagnie fila au ras du sol, vira sur l'aile et disparut vers les bois ...

L'après-midi, je traversais la vaste sapinière glacée, sombre et mystérieuse. Une odeur de résine y montait, et le vent léger balançait sur le bleu du ciel les cimes flexibles. Sur le tapis d'aiguilles sèches, il faisait bon marcher ! Kep allait lentement, en lacets courts sous les branches basses. Il leva sa tête rousse, huma l'air, traversa une clairière et, soudain, s'immobilisa.

Un bruit d'ailes battit le silence, une forme noire passa. Je tirai : des plumes volèrent, maculées de sang. Le grand coq de bruyère promptement s'éleva, étendit à la manière des rapaces ses ailes et se laissa glisser vers les lointains où flottait déjà la brume du soir.

Mon cœur battait fort. J'avais du bonheur et du regret. Je m'assis, impuissant, à une ombre froide, mais la solitude y était insupportable. Vite je remontai aux crêtes qu'un peu de soleil dorait encore. Je fus heureux d'y rencontrer le vieux berger attardé et nous fîmes un bout de chemin ensemble. Je sortis de mon carnier le beau perdreau gris et je racontai à mon compagnon la fuite du grand coq blessé.

— Rien d'étonnant, me dit le pâtre — et, du ton confidentiel des personnes bien renseignées, il ajouta : Souvent, voyez-vous, même mort, le coq s'enfuit.

Sur le chemin du retour, je ne pensais plus au fusil. Je pensais à la poésie de la montagne, aux clairières caressées de soleil, aux pelouses douces, aux sources froides, aux sapinières solennelles et à mon beau coq mort ... qui s'en était allé !

J'étais dans une exaltation extraordinaire ! Tout le long du chemin, je me suis mis à inventer des alexandrins, que j'étais heureux de lancer à voix haute dans le soir — comme un enfant qui siffle au retour de l'école. Ces vers, je les jetais partout, le vent les prenait et s'en faisait une musique qui m'accompagnait comme une voix amie.

Ah ! souvent, fatigué d'avoir parcouru des étendues illimitées sans trouver le moindre gibier, j'avais juré de ne plus chasser à la montagne. Toujours, il m'a fallu repartir. La mystérieuse attirance, c'est une nostalgie de verdure, de hauteur, de reposoirs d'ombre, une vision qui se poétise et qui ne me quitte plus ...

J'ai retrouvé là-haut :

J'ai revu :

Et j'ai rapporté, un soir, dans mon carnet de chasse, ces strophes, inspirées par les mots du berger :

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Ce soir-là, avant de m'endormir, je répétai mentalement mon poème.

Au dernier vers, mes paupières lasses se fermèrent d'un seul coup sur la vision du grand coq insaisissable qui plongeait dans les bas-fonds, devenait minuscule et s'évanouissait dans la brume.

Jean SUTRA.

(1) Massât (Ariège).

Le Chasseur Français N°667 Septembre 1952 Page 525