Des fois je me mets à douter de mes propres doutes. A force de croire que c'est moi qui débloque plein pot j'avais fini par en conclure que personne ne pouvait me concurrencer dans ce domaine.
Mais maintenant je doute.
Afin d'illustrer ce propos, prenons par exemple la dernière invitation que j'ai reçue de la part d'amis qui veulent en réunir plusieurs autres, histoire sans doute de faire un cercle ou une figure équivalente. Enfin 'veulent', disons qu'il faut voir. L'organisateur proposant plusieurs dates afin de faciliter la convergence sur des disponibilités communes, j'avais répondu que le dimanche 16 février ne serait pas possible pour moi. Ma surprise n'en fut alors que plus étonnée à la réception d'un mail récapitulatif à destination de tous les convives potentiels, message dont la teneur est exactement la suivante :
'Je crois que le dimanche 16 février midi est une très bonne date ! Que Michel et xxx (NDLR : eh oui, ils ont fait le coup à plusieurs personnes) veuillent bien confirmer s'il vous plaît !'.
Je peux vous dire que j'ai effectivement confirmé que c'était une très bonne date pour ne pas me voir.
J'hallucine.
Si la manip consistait à m'évincer de la table ou à me retirer la chaise au moment de m'asseoir, il suffisait pour cela de ne pas m'envoyer d'invitation : je n'aurais jamais rien su et au moins je serais resté avec mes certitudes. A la limite il était aussi possible de dire que malheureusement le dépouillement des votes faisait que le 16 était l'option la moins mauvaise : les susceptibilités auraient été ménagées tout en tenant l'objectif initial (que je tiens pour ma part comme acquis), à savoir que je ne vienne pas.
Parce que là je dois reconnaître qu'autant de joie (pourtant retenue dans l'attente de ma confirmation) associée au fait que je ne sois pas là, c'est limite si cela ne fait pas plaisir à voir. Même à moi.
Mais bon, que voulez-vous, je suis comme cela. Si je peux rendre service en joignant l'utile à l'agréable, je n'hésite jamais.

Les portes se referment les unes après les autres. Tout le monde se soucie de quitter les lieux, courant le plus vite possible vers les quelques issues encore ouvertes.
Mais pas moi.
Je me dirige vers la dernière porte grillagée constatant avant de l'atteindre que je suis prisonnier, devant apparemment affronter seul le danger que la fuite des autres me laisse présager.
Le ciel est clair et aussi loin que porte ma vue le paysage est le même : je suis au centre d'un terrain dont je ne vois ni le début ni la fin. Le sol est recouvert de cailloux comme ceux que l'on trouve sur les voies de chemins de fer et l'ensemble est délimité à droite et à gauche par un grillage dont la hauteur interdit toute espérance d'escalade.
De toute façon je ne veux pas fuir.
Tout est calme.
Je distingue à présent un grondement qui me fait face. Le bruit, de plus en plus assourdissant se rapproche.
Maintenant je le vois très distinctement, fonçant droit sur moi telle une bête sauvage sur sa proie.
La peur m'envahit mais comme souvent dans ce genre de situation j'arrive à force de concentration à m'élever dans les airs, flottant au dessus des menaces plus terre à terre.
Le train se déplace tel un serpent, se tortillant à une vitesse effrayante dans un brouhaha infernal. Il est verdâtre et sa tête ressemble vue d'en haut à une locomotive de TGV.
La peur est en moi et l'effort consentit pour m'élever me fatigue. Une fois la menace passée je retombe sur le sol, debout face au terrain dégagé.
Tout est redevenu calme.
Et voilà que cela recommence, le grondement familier parvenant à présent jusqu'à moi par l'avant et par l'arrière.
Mais j'ai beau regarder je ne vois rien.
Le bruit des trains s'amplifie et je ne distingue toujours rien.
Enfin je les vois. Ils couvrent toute la plaine et m'arrivent dessus de toute part, par devant et par derrière.
J'ai peur.
Il faut que je réussisse à nouveau à voler mais l'effort à fournir me déchire de l'intérieur.
Au moment où la première rame arrive à ma hauteur, je suis à peine au-dessus de lui, l'évitant dans une douleur atroce, absolue et universelle.
Mon corps est remué de toutes parts par les turbulences de ces trains qui ne finissent pas de passer juste au-dessous de moi. Regardant vers le sol, un dernier effort me permet de reprendre un peu d'altitude. L'espoir renaît. Mais je sens un obstacle dans mon dos. Le ciel est devenu un enchevêtrement de fils électriques se rapprochant de plus en plus du sol. Je suis prisonnier. Une mouche dans une toile d'araignée.
La douleur m'envahit. A chaque contact les étincelles se succèdent tel un feu d'artifice. Ma chorégraphie s'en ressent et je me rapproche de plus en plus du sol.
Je ne vais pas pouvoir lutter encore très longtemps.
Et si je tombe...

On n'imagine pas à quel point ceux qui semblent différents sont en fait comme tout le monde. Jusqu'à ce que le hasard nous mette en communication directe avec le ou les phénomènes en question.
A titre d'exemple je vais illustrer mon propos en vous parlant des sourds muets puisque ce soir deux personnes atteintes de cette particularité étaient à côté de moi dans le train. Deux pipelettes qui n'ont pas arrêté de causer pendant tout le trajet, preuve s'il en est de la banalisation de la nature humaine parmi l'ensemble de nos contemporains. Pour moi qui n'y comprenais rien je dois avouer que cela fut plutôt reposant car même au plus fort de la conversation le seul désagrément envisagé fut la possibilité de me prendre une baffe ou deux dans le cas où leurs paroles auraient dépassé leurs pensées en plus de mon périmètre de sécurité. Dessinant dans l'air des figures éphémères pleines de non-dits, les échanges s'enchaînaient comme dans une rencontre de tennis, les bruits de la balle en moins et les frictions de manches d'anoraks en plus.
Lorsqu'une des deux personnes s'est mise à sortir de sa poche un téléphone portable, j'ai un moment cru à l'imposture et même au foutage de gueule organisé par les plus grandes représentantes de la catégorie.
Parce que maintenant si les muets se mettent à parler, où va t'on, je vous le demande ?
Et les SMS alors, vous en faites quoi ? Eh oui, il n'y a pas de raison : tout le monde doit pouvoir en profiter afin que la bonne parole puisse continuer à se propager à 0,31 euro hors frais de communication. Je comprends maintenant l'utilité réelle de ces messages.
Cependant je me demande bien ce qui réveille les sourds le matin. Pourtant ils doivent se lever puisque le soir ils prennent le train pour rentrer chez eux. Il faudra que je leur demande la prochaine fois. Si j'arrive à en placer une dans la conversation...

J'ai vu la semaine dernière un autocollant collé dans le métro. Du genre à faire concurrence au fameux lapin à salopette jaune sponsorisé par la RATP et Kiabi. Un spécimen rare en noir et blanc portant haut les couleurs d'une expression libre et incontrôlée. L'affichette en question représentait un bonhomme dessiné grossièrement et dont la tête était à l'intérieur d'un poste de télévision. Dans sa main droite se trouvait un revolver pointé sur sa tempe. Une mention figurait au-dessus du dessin : 'Pensons'.
Mouais.
Je n'aime pas ce genre de discours qui consiste à dire que la télévision est nulle, qu'elle n'apporte rien, que la programmation se dégrade jour après jour et qu'elle est la cause de tous les excès de notre société.
Elle n'en est en fait que le reflet.
Que chacun fasse ce que bon lui semble car nul n'a le droit de juger les motivations de chacun en matière de pratiques audiovisuelles. Personne n'est obligé d'allumer son poste pour subir ce qui ressemblerait presque à une punition. Car la victime dans ce cas précis est aussi le coupable.
Coupable de quoi ? Victime de quoi ?
Qu'importe, chacun créé ses propres infractions en toute liberté. Alors pourquoi se plaindre de ce dont on est responsable ?
La voilà bien la vaste fumisterie : désigner le bouc émissaire responsable de tous les maux. La solution de facilité qui évite... de penser.

Je crois qu'il est quasiment impossible d'être encore ému à notre époque. Enfin, si je dis cela c'est surtout pour moi car certains, dont je ne connais pas les noms, semblent encore posséder ce petit plus (ou moins ?) qui rend l'homme différent de ce qu'il est trop souvent. En ce qui me concerne j'arrive tout juste en me concentrant à être étonné, à défaut d'être affligé ou indifférent au monde qui m'entoure.
La dernière preuve de ce phénomène urbain se présenta dans la rame de métro que j'empruntais pas plus tard qu'hier à l'issue d'une journée propre à décourager un gagnant du loto. Le genre de journée où le seul avantage que j'arrive à lui trouver est qu'elle soit finie. Bah, il faut bien réussir à positiver non ? Encore que celle-ci pourrait fort bien un jour ou l'autre renaître de ses cendres pour me les resservir encore fumantes dans le cendrier de mon quotidien…
Bref, dans le wagon où j'étais assis s'étaient également installés deux SDF encore vaillants qui discutaient de la probabilité grandissante d'une guerre en Irak. Je dois avouer que je fus incapable de suivre la conversation tant mon niveau d'information sur le sujet s'approche à chaque instant un peu plus du zéro absolu : je connais tout juste le cours du CAC40, c'est dire ! Remarquez, j'ai peur qu'au fond cela revienne à la même chose tant les phénomènes de causes à effets font que tout semble lié, plus rien n'échappant à la logique qu'il faut absolument chercher et inventer (la trouver est impossible puisqu'elle n'existe pas) pour ensuite la faire croire.
C'est alors qu'un troisième larron se mit à pousser la chansonnette en queue de wagon. Un récital à capella défiant toute concurrence et propre à rendre sourd les plus durs de la feuille. A l'issue de ce massacre auditif, l'exécuteur se mit en quête de son gagne-bibine, naviguant entre les sièges telle une gambas en pleine tempête. Eh bien figurez-vous que parmi tous les occupants de cette voiture dont je faisais partie, seuls les deux premiers SDF lui ont donné de l'argent, les autres évitant d'un air indifférent tout lien visuel avec le quémandant.
Cela ne se passe t'il pas de tout commentaire ?

La fée électricité s'est éclipsée pendant une heure et demie jeudi soir dernier. Juste au moment où j'avais prévu d'écrire une chronique du feu de Dieu, inspiré comme jamais vous ne pourrez le lire puisque malheureusement le retour à la lumière fut concomitant à l'extinction de ma flamme que certains appellent 'le feu sacré'. Vous n'aurez donc pas droit au brûlot qui couvait depuis des lustres : au lieu de cela je vous sers du réchauffé. Du genre de celui qu'il m'était impossible d'obtenir en cette fameuse journée noire.
A peine entré dans le hall de mon immeuble sur le coup de 21 heures, je m'aperçus immédiatement que je n'y voyais rien. Cela sautait aux yeux, même fermés. Arrivé à tâtons devant ma porte après avoir gravi les escaliers à la lueur des bornes 'issue de secours' qui mènent apparemment à mon domicile, je tentais de trouver la serrure à coups de jurons et de clés. Je sus alors que le phénomène avait pris une dimension générale couvrant de son long manteau noir l'ensemble de l'immeuble. Ma voisine, entendant que je n'y voyais rien apparut alors sur le palier en me demandant si je voulais une bougie histoire de me repérer en ce lieu pourtant familier. Mon autre voisin se pointa alors lui aussi sur le pas de sa porte, portant un bougeoir comme celui que j'avais pu voir un jour dans un film avec Fernandel tourné dans les années 50 alors que l'acteur brillait de tous ses feux à l'aube d'une carrière qui le mènerait au firmament de la gloire. Je manquais de rire face au comique de la situation avant de me raviser en m'apercevant que même avec une bougie on ne voit rien. Il est tout juste possible de trouver le frigo sans toutefois pouvoir affirmer que lorsqu'il est refermé la loupiote reste effectivement éteinte, question qui n'a jamais eu de réponse depuis qu'elle se pose. De toute façon, comme il est impossible de réchauffer quoi que ce soit avec une bougie tout juste bonne à se brûler les doigts ou à renverser de la cire sur la moquette du salon, autant abandonner toute quête de nourriture terrestre. Par contre pour la télévision, je dois avouer que la transition fut des plus faciles tant les lumières y sont d'habitude déjà absentes.
Alors ?
Alors à la lueur de cette histoire il est clair que des tas de choses dont nous n'avons même plus conscience nous sont pourtant indispensables pour vivre. Enfin disons pour être précis qu'il est possible de s'en passer. Mais pas plus d'une heure et demie.

Il n'y a plus de vendeurs à la sauvette. Maintenant ils sont tous à la Porte de Clignancourt. Et je peux vous dire que le service est de première main et sans artifice. Cela se passe à l'entrée de la bouche de métro, orifice nauséabond qui vous avale gueule grande ouverte lorsque vous courrez à en perdre haleine dans le but de vous immerger le plus vite possible dans les entrailles de Paris.
Moi je vous le dis il y en a qui feraient mieux de voir ce que s'adapter au client veut dire. Des vendeurs prévenants qui suivent l'actualité, la météo et les fêtes religieuses.
J'en veux pour preuve qu'à l'approche de Noël ils s'étaient tous mis à vendre des ceintures, anticipant sans aucun doute le fait qu'en ces périodes de libations, prétexte à fêter la naissance d'un gamin dans une étable, on mange trop. Et quand on mange trop, il est scientifiquement prouvé que le risque d'éclater le bouton de son pantalon se transforme dans la pratique en problème. Et du coup, avec quoi vous allez le faire tenir votre falzar ? Hein ? Car aucun dessous de table ne pourra étouffer une affaire de cette importance. Il faut bien à un moment ou à un autre se lever de sa chaise, ne serait-ce que pour ramper jusqu'au dernier canapé, celui qui ne se mange pas. Pour patienter misérablement en poussant des cris d'agonie jusqu'au prochain apéro qui nous permettra de vider les bouteilles du précédent qu'on n'a pas eu le temps de ranger tellement le timing est serré. Alors plutôt que de montrer à la face du monde que vous vous êtes éclatés la panse comme un goret, achetez donc une ceinture. Ben oui. C'est qu'ils y ont pensé les vendeurs de la ligne 4.
Et maintenant que le froid a repris le dessus, les voilà qu'ils sortent les stocks de gants et de bonnets, avec de magnifiques Tour Eiffel sur le dessus. Par -10°c, il est clair que la tentation est grande. Même pour un non-japonais.
Bon d'accord, vous avez toujours un ou deux margoulins qui essayent d'écouler leurs invendus de 2002 en vous offrant des packs hiver avec en bonus une magnifique ceinture réversible double face double densité.
J'attends avec impatience la semaine du blanc, l'été et Pâques. Va y avoir de la promo sur la douzaine d'oeufs. Les culs de poules sont assurément en train de chauffer.

Il paraît que le sel conserve. Fort bien.
Cependant j'ai plutôt dans l'idée que si je ne m'occupe pas rapidement de la dessalinisation de ma 147 en croûte, je risque sous peu de ne plus réussir à rentrer dedans. Telle est la conclusion d'un trajet autoroutier riche en surplus salin destiné à supprimer tout dérapage en matière de bonne conduite et à procurer la juste dose de minéraux afin de respecter un régime moteur des plus strictes.
Un voyage aux frontières de la visibilité, voire même de l'invisibilité.
Au début tout allait bien : les essuies-glaces se relayaient à tour de rôle, les bras chargés d'iode. Mais lorsque les vitres latérales, non pourvues de ces appendices qui prolongent le pouvoir de l'homme là où il ne peut aller lorsqu'il roule, se sont retrouvées aussi blanches et opaques qu'une marée noire un soir de pleine lune je n'avais alors plus qu'une solution. Celle consistant à regarder devant moi en espérant que personne ne tenterait une manœuvre osée dans mon angle mort qui pour l'heure et la demie-journée prenait de plus en plus la forme d'un triangle des Bermudes dans lequel ma vision s'égara à chaque fois, à l'image de cette belle poire d'Hélène.
Mais il y eut pire.
Si.
Car quelques minutes plus tard je dus constater que les gicleurs refusaient ni plus ni moins (surtout moins d'ailleurs) de me procurer à nouveau le liquide qui rend les choses si claires au même titre qu'un bon vieil alcool. Du liquide lave-glaces en quelque sorte.
Poussant un cri d'horreur à vous glacer une autoroute A4 en plein mois de juin, je fus contraint à observer un arrêt sur une aire prévue à cet effet, celle-ci apparaissant au moment où je ne voyais plus qu'en bas à gauche à travers mon pare-brise, là où justement il n'y a jamais rien à voir. Après une analyse approfondie menée de façon froide (-2°c environ), méthodique et scientifique du phénomène dont la présence rendait le reste invisible, et vue surtout la glace qui obstruait la sortie des gicleurs, j'en conclus que ce couillon de garagiste pourtant certifié conforme par la maison mère avait foutu du liquide tiré de la collection printemps / été. Du genre qui ne tient pas la route plus d'une heure en conditions à la limite de l'extrême.
Que voulez-vous, je me suis arrêté sans arrêts pour nettoyer à la neige les vitres et déglacer les gicleurs.
Tout cela pour retourner travailler. C'est quand même beau la motivation non ?

Après l'image voici la bonne parole qui revient, couchée sur ce sempiternel papier subliminal qui servi autrefois à achever deux années riches en rebondissements. Tout cela pour en commencer une troisième, remettre les mains dans le cambouis et les doigts sur le clavier, exercice de contorsion ayant pour seul objectif d'entretenir une mécanique parfaitement huilée. Car nul n'échappe à son destin. Quelle que soit la force avec laquelle je lance contre le plafond de mes limites le ballon de la dérision, il finit toujours pas retomber sur le plancher du quotidien, dérisoire lui aussi. Cependant je vous rassure : si les acteurs ne changent pas et si le décor crépusculaire reste identifiable au premier coup d'oeil, y compris les yeux fermés, il est clair que l'architecte n'a pas encore fini de dessiner les plans. D'ailleurs le plafond n'a t'il pas maintes fois été doublé par le plancher, rendant du même coup totalement obsolètes des expressions du style 'Je suis au fond', 'Tout est sens dessus dessous' ou encore 'Y'a quelqu'un là-dedans ?' ?.
Alors la MMPP continue, témoin illuminé d'un auteur qui l'est tout autant.
La MMPP c'est un peu le journal dont nous sommes les héros. Car figurez-vous que vous aussi vous faites partie de cette mascarade. Vous êtes les héros malgré vous.
Si.
En me fournissant la matière première nécessaire à toute pensée ou divagation (observez ici l'effet de style que l'on nomme pléonasme dans le milieu littéraire qui n'a pourtant pas de limites clairement définies).
En m'étonnant par vos remarques, exprimées ou non.
En me stimulant par l'incompréhension que vous engendrez en moi.
La MMPP est le miroir dans lequel l'image que je perçois n'est pas celle que j'ai façonnée.
C'est plus ça qu'autre chose, la MMPP.

Je suis toujours étonné de voir autant de monde s'affairer à faire ses emplettes de Noël alors qu'il suffit pour cela d'avoir de bons sous-traitants enchaînés si possible par les liens du sang. D'ailleurs j'ai dans l'idée que ce manque d'organisation de la part de pas mal de nos contemporains ressemble plus à un rituel convenu qu'à une réelle surprise. Ben oui, ce n'est quand même pas la première année que Noël tombe un 25 décembre. Je dirai même que depuis que cela existe il en a toujours été ainsi, alors qu'on ne vienne pas me dire que le hasard du calendrier a encore mal fait les choses cette année. Pourtant tout le monde sait que celui qui n'anticipe pas un temps soit peu l'événement de l'avènement risque de se retrouver surpris au dernier moment et de devoir se lancer à la recherche de surprises au moment même où ce n'est plus le moment.
Mais bon, vue la cohue ambiante dans les rues j'imagine que chacun y trouve son compte en plus de ses cadeaux. Enfin, disons les cadeaux des autres parce que si ce sont les siens, autant se les acheter plus tard, une fois que le père Noël a débarrassé la cheminée et libéré les pantoufles.
Ce qui est surprenant quand je déambule dans le centre commercial c'est que quelle que soit la direction que j'emprunte j'ai l'impression d'être à chaque fois à contresens. Par contre, je vous rassure, le cumul des infractions est totalement impossible tant l'excès de vitesse n'est plus permis. Dès fois je me dis que la circulation alternée a du bon. Je m'étonne que cette solution, dont on cherche encore le problème qu'elle a bien pu résoudre, n'ait pas encore été mise à l'essai dans nos rues.
Oui, je sais que cela est impossible. Autant conserver un mode de fonctionnement exempte de lois qui permet de croire que tout va bien. Il faut avouer qu'à partir du moment où les règles s'en mêlent, l'infraction est possible et c'est alors que tout commence à aller mal. Car comment franchir une limite quand celle-ci n'existe pas ?
Continuons gaiement à profiter de nos libertés individuelles, quitte à mettre une belle pagaille au niveau du collectif.

Il parait que l'espoir fait vivre. Pourquoi pas. Encore faut-il en avoir pour pouvoir profiter pleinement de cet adage qui n'a jamais résolu le moindre problème et qui se borne juste à un constat à ranger dans la catégorie des banalités confondantes, au même titre que le fameux 'Bonjour, ça va ?' dont la réponse n'a jamais la moindre corrélation avec la réalité.
Cependant, comme il est possible de vivre sans espoir (j'en apporte la preuve chaque jour) je crois que tout cela n'est pas très important. A moins qu'espérer ne soit une obligation de mise dans notre société, une voie vers le bonheur que chacun se doit de trouver, hypothétique chemin vers une sérénité qui fuit le présent.
Après tout, je me fous de demain. Ou plutôt j'aimerais m'en moquer car la vérité est toute autre : chaque instant me plonge dans un gouffre temporel. Une chute que je ne maîtrise pas et que je ne peux pas maîtriser. Comment pourrais-je maîtriser le futur alors qu'il est ce que j'en fais aujourd'hui ?
Je suis peuplé d'incertitudes, de pièges, de travers, de peurs, de doutes et de déchirements. En avoir conscience renforce ma certitude dans le fait que je ne contrôle rien et que je suis à la limite de la perte de contrôle. Cette ambiguïté ne fait que renforcer cette puissance qui n'en finit pas d'oeuvrer dans un sens qui n'en a pas.
Un pas en avant n'est-ce pas un pas en arrière ? Ne pas avancer est-ce reculer ?
Etre statique m'est insupportable. Mais quelle que soit la route empruntée je me retrouve toujours au même endroit.
Ne plus penser. Ne plus être au centre de toutes ces contradictions qui me rongent. Ne plus vouloir les résoudre, non pas pour trouver les réponses mais tout simplement pour les oublier.
La bonne nouvelle est que je ne suis jamais allé aussi loin sur le chemin de la connaissance qui me permet maintenant d'affirmer que je ne sais rien. Seulement ce RIEN m'appartient et je ne l'échangerai pas pour toutes les certitudes du monde. Ce monde qui n'est pas le mien.

Justement, à propos de ce que je disais la dernière fois, à savoir que d'être au courant c'est bien beau, j'aurais dû ajouter que l'information est aussi ce qu'on en fait. Car si la vérité n'est pas toujours de mise, il y a pourtant certaines données qui ne peuvent pas être contredites et qui poussent parfois à la réflexion ou à l'action, les deux n'étant d'ailleurs pas exclusives mais plutôt consécutives.
Pour être concret je dois vous dire que je suis équipé d'une station météo qui me donne les prévisions sous 48 heures dans mon appartement. Des prévisions fiables à 80% du style dépression menaçante dans le salon, déluge sous la douche, grandes eaux dans les toilettes et neige dans la cuisine (sûrement les 20% d'erreurs).
Mais lorsque l'affichage me signala, phénomène concomitant avec la disparition de la température qui s'est cachée on ne sait pas où, que le degré d'hygrométrie n'était plus que de 23% et que cela devenait mauvais pour la santé, en l'occurrence la mienne, mon sang ne fit qu'un tour avant de revenir au même endroit : il fallait agir vite afin de me sortir de cette situation propice à remplir les caisses de l'hémophile indien. A moins qu'il ne soit atteint d'une autre maladie. Je ne sais plus.
Bref, comme cela se pratique couramment dans les caves à cigares, j'eus l'idée de m'enquérir d'un humidificateur à taille humaine du genre qui s'accrocherait au radiateur afin d'accélérer le processus d'évaporation permettant de remplir les 77% d'air sec qui doivent bien se cacher quelque part entre la moquette et le plafond.
Chez Bricorama, après avoir arpenté les rues (c'est tellement grand qu'il n'est plus possible de parler de rayons, et pourtant j'en connais un) pendant 10 minutes j'ai demandé à un employé où se trouvait l'objet de ma quête. J'aurais dû me méfier lorsqu'il m'a répondu qu'il valait mieux demander cela à un de ses collègues qui devait se trouver tout là-bas au fond, conseil qu'il me donna juste avant de détaler comme un lapin dans la direction contraire à celle qu'il venait de m'indiquer.
Parce que déambuler des minutes et des minutes dans un magasin à la recherche d'un objet qui n'existe probablement pas, je vous assure que c'est plutôt énervant. Surtout lorsque vous tombez sur tout un lot de 'déshumidificateurs' qui absorbent l'humidité résiduelle jusqu'à plus soif, ce qui est totalement l'inverse de l'effet présentement recherché. Moi si je mets ça dans mon appartement, indien ou pas, on va me retrouver tout sec le lendemain. Remarquez je prendrais moins de place et il suffirait alors de me mettre dans la baignoire pour me regonfler à bloc.
Mouais.
Tout cela pour dire que si je n'avais pas eu l'information comme quoi il faisait trop sec chez moi, eh bien je ne m'en serais pas inquiété.
Et du coup j'irais mieux. Enfin, je crois...

Je reconnais que de temps en temps il est intéressant d'être informé. Cela permet de se sentir intégré à notre environnement et le rôle social qui en découle est indéniable. La preuve en est que si on ne sait rien, puisque apparemment le savoir passe par l'information, les discussions à table entre collègues ressemblent plus à une réunion de travail qu'à un moment de détente. Mais grâce aux faits d'hiver (cela fonctionne aussi avec les collections de dépêches printemps / été / automne) il est possible de parler des problèmes des autres au lieu des nôtres, ce qui est bien plus réconfortant et doit, à n'en pas douter, faciliter la digestion.
Ne vous méprenez pas : lorsque je parle d'information je ne parle pas de vérité car pour moi les deux doivent être vues comme deux droites parallèles se rejoignant à l'infini, à savoir jamais. Une telle approche permet de conserver son propre jugement et de se dire que rien n'est absolu, même si on nous le présente comme tel. Conserver le petit plus de l'homme sur la bête, à savoir le sens critique est à ce prix. Sinon nous finirons tous dans le fossé de la démesure à force de suivre sans réfléchir ce qu'on nous présente comme étant ce qui est bien pour nous.
Je le dis haut et fort : personne ne sait ce qui est bien pour moi. Pas même moi. Alors si le but de tout ce battage médiatique est de me plonger dans la certitude des autres, d'asphyxier mes pensées et de me noyer sous un courant d'informations à visée aliénante, je préfère prévenir tout de suite : je fonctionne avec un carburant dont je suis le propre producteur et dont les rejets nocifs se matérialisent entre autres au fil de mes chroniques.
Le filtre anti-MMPP n'a pas encore été inventé et la pollution scripturale, mentale, insidieuse et inconsciente qui agit comme autant de non-sens subliminal dans une direction que je n'ai jamais connue, décidée ou désirée, eh bien toute cette pollution encore impossible à mesurer continue de sévir sans contraintes sur la toile dans laquelle personne ne peut dire s'il s'est empêtré ou pas, ni même s'il s'y empêtrera un jour ou l'autre.
Le vent, le froid et tout le reste me mèneront là où je vais. Je suis conscient qu'on n'échappe pas à son environnement et que cette esquive n'aurait de toute façon pas de sens car la nature humaine n'est pas individualiste.
Trouver sa voie au milieu de celles des autres.
Trouver sa vérité au milieu de celles des autres.
Trouver les compromis sans se compromettre.

Vivement dimanche.
Ce n'est pas que je sois un grand fan de Michel Drucker, ni même un petit car il y a là une contrainte physique à laquelle il m'est impossible de déroger, mais je le dis haut (c'est la contrainte qui recommence) et fort : vivement dimanche.
Parce que le dimanche c'est le jour du Slayer.
Enfin, moi je dis ça mais en regardant d'un peu plus près comment cela se passe en réalité, j'en arrive à une conclusion unique qui n'a d'ailleurs pas forcément de rapport avec elle-même, comme vous allez pouvoir le constater de visu.
Figurez-vous que tous les jours de la semaine sont les jours du Slayer. Si. Car comme du Slayer y'a pas d'heure pour en écouter, pourquoi alors faire le dimanche seulement ce qu'on peut aussi faire les autres jours ? Reporter une tache au lendemain, on vous l'a pourtant maintes fois répété, ce n'est pas bien (croyez moi sur parole sinon cette chronique risquerait de partir en vrille, et ce n'est pas le genre de la maison). Le seul problème c'est que cette histoire n'a pas de fin et que chaque jour devient alors un éternel recommencement : faire et refaire les choses à l'identique au fil du temps qui se déroule inlassablement de sa bobine, comme si c'était tous les jours dimanche. Remarquez, si on écoute bien cela pourrait être le cas. Ben oui. Car maintenant si j'inverse le raisonnement et que j'annonce que du dimanche, y'a pas de jour pour en bouffer. Eh ben tout se tient. Si. Et la bijectivité reste assurée entre le jour et l'acte d'écoute qui suit forcément l'acte d'achat (qui lui ne se fait pas le dimanche par contre). Pour cela il suffit de se référer à la pratique musicale suscitée précédemment qui disait que quel que soit le jour, et donc y compris le dimanche, cela se ressemble plutôt pas mal globalement parlant, ou hurlant puisque pour le chanteur de Slayer qui se nomme Tom Araya il n'y a visiblement pas de jour de relâche possible. Par contre quand il fait nuit il y a une légère différence, toute en nuance, comme si l'absence de rayon permettait de passer sur le grand braquet pour atteindre des hauteurs qui cette fois-ci respectent la contrainte.
Un raisonnement d'une telle limpidité prouve bien ce que j'avançais, à savoir : vivement dimanche. Que je me repose. En écoutant du Slayer.

Ça y est, il est arrivé : Alexandre Dumas est enfin au Panthéon. Cet épisode sans suite qui a alimenté les médias pendant toute la semaine s'est terminé six pieds sous terre, c'est-à-dire exactement là où il avait commencé. Cependant entre les deux positions horizontales que l'écrivain en question ne manquera pas, Panthéon ou pas, de conserver pour l'éternité, nous avons eu droit à une organisation sans failles à donner le vertige à ceux qui comme moi végètent dans les bas fonds de la vie à la recherche d'une lumière, même noire. Ne me l'emballez pas, c'est pour consommer tout de suite, merci.
Non, parce que pourquoi faire simple quand on peut faire compliqué : il aurait pu chopper le RER puis enchaîner discretos avec un petit coup de ligne 10 et le tour aurait été joué sans gêner personne.
Oui mais voilà, un événement qui ne dérange personne n'en est pas un.
Alors au lieu de passer par la postérité de l'anonymat, à savoir la station du Luxembourg, la décision de faire ça en plein air a été prise. D'un autre côté vu que c'était sa dernière sortie (car une fois au Panthéon j'imagine que la place est tellement bonne qu'on ne doit pas avoir envie d'en changer), autant lui faire prendre l'air. Pollué.
Bref, bloquer la moitié de Paris pendant une demi-journée pour panthéoniser l'Alex qui, soit dit en passant n'avait rien demandé à personne, là je dis chapeau. Il avait déjà sa station de métro alors à dire vrai il n'en demandait certainement pas plus.
Ça m'énerve qu'on ait décidé à sa place. De quel droit se le donne t'on pour décider où doit être tel ou tel gars, et ceci quoi qu'il ait pu faire de répréhensible ? Il n'y avait qu'à le laisser où il était, très certainement là où il avait décidé d'être. Qu'on ait décidé à sa place, je trouve cela irrespectueux de sa mémoire.
Moi si je dis ça ce n'est pas pour défendre l'oeuvre de l'écrivain en question puisqu'en l'occurrence je ne connais que deux de ses histoires, toutes en plusieurs tomes dont les rééditions ont sans doute largement contribué à la déforestation amazonienne, autre problème s'il en est et que le site d'amazon.fr ne fait qu'aggraver.
Pour les Trois mousquetaires, heureusement que la télé n'existait pas à l'époque sinon il n'était pas près de se faire publier l'animal. Bon, comme vous l'avez remarqué je n'y connais rien côté littérature mais ce dont je suis sûr c'est que les aventures d'Atos, Portos et confrères sont en fin de compte un peu cul-cul et qu'elles ne doivent plus guère faire rêver les nouvelles générations à base de merco benz benz benz. A moins qu'une version DVD ne sorte avec Brad Pitt, Georges Clooney et Sandra Bullock en guise de reine. Là faut voir.
En ce qui concerne le Comte de Monte-Cristo, quand vous voyez la version télévisée avec Gérard Depardieu, on en déduit que ce livre est l'un des tous premiers romans de science fiction jamais écrit. Ben excusez-moi mais quand vous voyez que le Gérard, 150 kilos à la pesée après vingt ans de bagne arrive à s'évader en se faisant porter comme si de rien n'était par deux gardiens asthmatiques sur plus de cinq cents mètres sans qu'ils ne se doutent de rien, eh bien moi je dis que le réalisme a tellement été poussé qu'il est passé de l'autre côté.
Mon opinion est donc qu'on aurait dû laisser Alexandre Dumas tranquille, là où il était. Tout comme les parisiens là où ils sont. A Paris. Dans les embouteillages. On n'avait pas besoin de lui pour en avoir, merci.

Croyez-moi, certains jours il vaut mieux qu'il n'y ait pas de chronique.
Remerciez moi pour ne pas avoir sévi ces derniers jours pendant lesquels les termes comme 'être au creux de la vague' ou 'être au top' n'avaient plus guère de signification, ne pouvant plus servir de références ni de repères pour évaluer sa position ou se faire une idée de son évolution.
La confusion règne sans partage et je crois avoir égaré quelques certitudes de plus qui continuaient soit à me tourmenter soit à me tenir, le choix entre ces deux possibilités revenant peut-être au fond à la même chose, m'amenant sans doute à la même conclusion, inexorable.
Celle qui me dit que rien n'est fini mais que tout a commencé.
Celle qui me dit que régresser n'est qu'une vue de l'esprit et que progresser est un non-sens.
Celle qui me dit qu'elle n'est pas définitive et qui doit évoluer sans quoi ma santé mentale n'y résistera pas.
Croyez-moi à nouveau sur écrit : cela n'est pas un soubresaut de pessimisme, pas plus que d'optimisme, ces deux possibilités revenant peut-être au fond à la même chose, une fois de plus.
Juste un constat permanent d'un déséquilibre entre plusieurs aspects que je n'arrive pas à identifier, chacun d'eux prenant un malin plaisir à changer de camp avant que j'ai eu le temps de m'en faire un allier ou un ennemi.
Ce dont je suis sûr c'est que tout cela va changer. Je ne sais pas encore dans quel sens mais j'en suis sûr. Car ma résistance a aussi ses propres limites.

Quand je regarde les mots clés tapés dans les moteurs de recherche par les quelques nomades du web qui arrivent ici, je ne peux pas m'empêcher de penser que le hasard fait mal les choses. Ce n'est pas vraiment pour moi que je dis ça car en ce qui me concerne je suis toujours le premier à accueillir journal ouvert ceux qui s'empêtrent dans la toile pour ensuite essayer de se tirer de ce mauvais pas, pris au piège dans le labyrinthe sans issue de mes pensées.
Pour ces brebis égarées, je dirai que le berger que je suis ne manque pas de rester étonné.
Etonné par ceux qui cherchent 'la version karaoké de Roméo et Juliette' et qui, bien que je ne connaisse pas la chanson, se retrouvent à fouiller dans mes archives, perdus au milieu des louanges à l'Alfa 147 et de l'énumération des vocalises gutturales poussées dans des sous-sols obscurs d'un hypermarché où les bières se disputaient les premières places dans des caddies jamais à la hauteur et surtout beaucoup trop petits pour l'exercice en question.
Surpris par ceux qui espéraient trouver les adresses des 'boites de nuits gapençaises' et qui en guise de crépuscule en viennent à feuilleter un album photo de ma période militaria pendant laquelle un ami, qui depuis a monté sa boite, avait réussi à nous dégotter un appartement tous frais pas payés en accord avec la mafia gapençaise, tout cela dans le but de nous éviter une nuit de plus dans un deux mètres carrés cuisine comprise.
Amusé par celui qui cherchant tout sur l'homme qui n'est pas moi, Alain Rémond, s'est retrouvé vite fait chez moi, la MMPP étant visiblement classée numéro 1 sur l'échelle de la Rémondité. Ma vengeance toute amicale à son égard est donc venue d'un autre, d'un inconnu qui voulait certainement tout savoir sur ce chroniqueur auquel on m'a maintes fois (à partir de deux le terme peut s'appliquer) comparé et qui sévissait dans le seul magazine télé qui ne donnait pas envie de la regarder. Bref, un journal utile.
Que sont-ils tous venus faire dans cette galère ? Cherchant des réponses à leurs questions ils se sont retrouvés aveuglés par la lumière de réponses qui ne leur correspondaient pas.
La vie est ainsi faite : ce n'est pas parce qu'on cherche quelque chose qu'on le trouve forcément. Par contre, on trouve toujours quelque chose, forcément.

Dans quelle mesure sommes nous maîtres de nos actes et de notre destin ?
Cette question, qui pourrait être une excuse pour vous distiller à nouveau des réflexions issues de mon référentiel dont je n'ai pas encore réussi à démontrer l'existence propre, il est complètement inutile de se la poser.
Pourquoi ?
Parce que croire que nous sommes libres de nos choix est l'une des plus vastes arnaques de tous les temps, arnaque sur laquelle repose le fondement de la vie en société. Parce que même avec une myopie rendant la taupe l'égal du lynx, si j'y regarde de plus près, de quoi avons nous vraiment le choix ? Nous ne choisissons pas de naître, nous ne choisissons pas l'endroit de notre naissance et ensuite nous vivons en nous adaptant à notre environnement pour rejouer des scénarios que d'autres avant nous ont déjà appliqué.
Et maintenant me voilà comme un con à chercher mes propres repères alors qu'en vérité ils me sont donnés ou imposés par le système. Et je m'étonne de ne pas les trouver. Ces repères externes sont un jugement impitoyable dont je dois tenir compte pour définir ma conduite sur le chemin qu'il me reste à parcourir afin de combler l'écart sans limite que je mesure entre les autres et moi. Je sais que cela n'est pas un concours mais je ne peux pas m'empêcher d'agir ainsi : je compare malgré moi mon avancement avec celui de mes contemporains en utilisant le mètre étalon que la société nous donne, et au final quelque chose ne me convient pas.
Pourtant qui m'oblige à faire comme tout le monde ?
Elle est bien là la véritable question. Celle qu'il vaut mieux se poser mais qui n'a pas plus de réponse que toutes les autres.
Si je dis que personne ne me contraint, me voilà en face de responsabilités que je ne peux pas assumer puisqu'il me faudrait alors savoir ce que je veux vraiment, pour ensuite pouvoir essayer et savoir si cela est impossible ou pas. Mais je ne sais pas ce que je veux.
Si je dis que le système est immuable et directif, je reporte sur cette entité immatérielle la responsabilité de mon incapacité à savoir ce que je veux. Après tout, si mes besoins et mes envies ne sont pas réalisables, cela sert-il à quelque chose de les connaître ?
Mon raisonnement actuel est erroné. Je cherche sous la contrainte de mon environnement ce qui va me donner l'envie de continuer. Or c'est justement ma perception de cet environnement qui fait que je ne trouve pas.
Alors quelle est la solution ?

Avec le football il faut en général attendre la dernière minute de jeu pour savoir si la soirée a été gâchée ou pas. Comme quelque chose peut toujours se passer à n'importe quel moment il est vrai qu'il est nerveusement quasiment impossible d'abandonner une rencontre en cours. L'acte relèverait d'une capacité inhumaine à reconnaître publiquement devant son téléviseur que jusqu'à présent tout ce temps a été perdu et que celui qui reste pourrait servir à vaquer à d'autres occupations, pas forcément plus prolifiques d'ailleurs.
Du coup en me persuadant que nulle fin ne peut être encore écrite à cet instant de la compétition, j'alimente la lueur de mon espoir vacillant sous le souffle dévastateur d'une réalité sur laquelle la menace d'un carton jaune ou rouge n'a que peu d'effet.
Imaginez qu'avant la fin d'un match je me décide à couper le poste comme on dit chez moi (d'un autre côté à chaque fois que je dis quelque chose dans ma demeure je dois bien reconnaître que l'unanimité est immédiatement acquise à la majorité des trois tiers) et que j'apprenne le lendemain que deux minutes après mon geste malencontreux trois buts ont été marqués et que j'ai raté une fin de match extraordinaire. Non, cela est inadmissible. Pas impossible, juste inadmissible. Tenez, pas plus tard qu'il n'y a pas longtemps j'avais commencé à regarder le match de l'équipe de Lens contre je ne sais plus quelle équipe pas de chez nous qui gagne tout le temps. Lens se retrouvant menée 1-0 à la mi-temps, je me suis dit que l'affaire été pliée, que la victoire n'aurait pas sa place et que je ferais mieux de passer à autre chose plutôt que de me ruiner la santé en buvant des bières en son nom. Dont acte. Eh bien qu'elle ne fut pas ma surprise lorsque le lendemain matin France Info, qui ne diffuse pas que l'information qu'il me faut, m'annonça que Lens l'avait emportée 3-1 après une superbe seconde mi-temps comme on n'en voit pas souvent et comme apparemment je n'en vois jamais.
Quand on commence un match, il faut le terminer sinon on le regrette.
Bon, des fois on le regrette aussi quand on l'a vu entièrement, mais au moins on ne regrette pas d'avoir regretté de ne pas avoir tout vu.
Quel est le but de cette chronique ? Où veux-je en venir ?
Tout simplement que quoi qu'on fasse, au final on perd son temps mais que l'essentiel dans tout cela est juste de ne pas le regretter.

Il va falloir que je trouve un nouveau look.
N'allez pas croire que je vais dès demain me trimballer dans mon trois pièces-frigo en costard cravate pour ensuite revêtir le restant de la semaine (un restant qui détient tout de même la majorité) l'uniforme jeans baskets et tee-shirt noirs pour aller bosser.
Quoique.
Après tout, la qualité de mes prestations n'a rien à voir avec mon déguisement. Mais le monde du travail est ainsi fait : bien qu'on n'en voit plus très souvent dans nos contrées impies, l'habit continue à faire le moine comme l'hirondelle l'hiver. Quand on vous dit qu'il n'y a plus de saison...
Bref je disais donc que je me devais de revoir l'habillage en fermant par la même occasion les fenêtres qui font que plus personne n'entre dans la MMPP. Bien sûr, les fidèles composant le noyau dur sont toujours là et heureusement. D'autres se lient également avec moi, mettant en oeuvre toute la puissance de la balise <href> au grès de leur bonté ou de leurs envies. J'en veux pour preuve tous ces sites, animés par une motivation autre que la mienne et dont l'existence a le mérite d'exister :
- honneur à l'un de mes deux plus fidèles lecteurs, animateur d'un site aussi noir que le mien. La seule différence c'est que chez lui c'est la musique qui a la parole,
- un site de castagne par réseau interposé où le bon mot n'est jamais le dernier et au sein duquel officient mon ami François (Farf, on t'a reconnu) ainsi que ses deux alcooliques (une faute de frappe ? non...) de compères Maladroit et Splissken,
- un site de photos de famille, de vacances et autres appartements où les meilleures techniques informatiques du moment sont mises en oeuvre par un expert en la matière et qui, quand j'y pense, me vaut le thème de cette chronique (j'me comprends),
- un site où la beuverie est à l'honneur et pour lequel, allez savoir pourquoi, j'ai été élu le site du mois. Bon, c'est sûr que maintenant que le mois en question est passé je n'apparais plus. Pour l'instant...
- une découverte hasardeuse issue d'un espionnage industriel aux frontières d'endroits ne figurant sur aucune carte et qui m'a amené sur un site d'expression personnelle tenu par un tenancier (je commence à tout mélanger) que je ne connais ni d'Eve ni d'Adam (comme ça je couvre tous les cas).
Je vous passe les sites ésotériques qui, lors de mes premiers errements sur le web avaient mis la gomme en plus de la magie noire pour me référencer dans leurs moteurs de recherche. Parce que quand on me cherche on me trouve. Le problème c'est qu'on me trouve de moins en moins puisqu'après avoir eu un passage à 30-40 visiteurs par jour suite à l'application d'une technique révolutionnaire, je dois reconnaître que j'ai maintenant un passage à vide. Car les meilleures solutions ont aussi les plus néfastes effets.
C'est pour cela que le look doit changer. Celui de la MMPP. Je vais faire la peau aux frames qui font que mes pages, si abondantes en mots qu'on peut trouver pour peu qu'on les recherche, ne sont plus référencées sous Google.
Quand on me cherchera, on me trouvera. Mais attendez quand même un mois ou deux avant de vous y mettre...

Ça y est, je suis en plein dedans. La loi des séries a encore frappé et frappe encore, temps et si bien que je n'arrive même plus à distinguer les coups des uns des autres. Tout se mélange pour ne former qu'un ensemble cohérent qui pourtant ne remplit aucun rôle puisque je dois me rendre à l'évidence : rien ne marche. J'ai beau essayer de trouver un truc qui fonctionnerait dans mon lot quotidien, eh bien je ne trouve pas. Tout ce dont je m'occupe semble irrémédiablement porter les fruits infructueux d'un dysfonctionnement persistant. De là à croire que je porte la poisse il n'y a qu'un pas que je ne franchirai pas, non pas par peur d'aggraver une situation qui peut difficilement l'être, mais tout simplement parce que je ne veux pas retourner en arrière sur ce chemin aussi prévisible qu'invisible.
Pourtant si je veux être logique, et je ne vois pas pourquoi aujourd'hui serait une exception, je dirais que si je ne m'occupe pas de quelque chose je suis incapable de savoir si elle fonctionne. Et ça, personne ne pourra me prouver le contraire. Du coup, il vaut mieux que je ne cherche pas à savoir si la vérité est ailleurs ou pas. Cela me laisse l'illusion qu'un monde parfait existe, ailleurs et justement parce que je n'y mets pas les pieds.
D'un côté, c'est vrai que cela est rageant de se dire qu'ailleurs c'est sûrement mieux. Et encore plus de se dire que si c'est mieux c'est justement parce que c'est ailleurs. Et de se dire que je ne suis jamais ailleurs puisque je suis ici.
D'un autre côté je me dis que mon potentiel de destruction peut encore s'étendre sur toutes ces contrés où l'homme qui chausse du 45 n'a pas encore mis le pied. Attendez un peu que je m'occupe de votre univers, vous allez voir la différence.