Contente de ma découverte, je rejoins le groupe attablé devant le petit déjeuner (si l'on peut dire, puisque nous sommes assis sur les matelas et les coussins à même le sol tandis que le service se fait sur des tables basses). Le maître de maison pénètre dans la pièce et s'assied parmi nous en compagnie de son dernier fils qui nous amuse beaucoup. Le père me paraît très âgé mais doit avoir dans les cinquante ans d'après les supputations et déductions des autres (âge des enfants et de son épouse qui doit avoir dix à quinze ans de moins et me paraît aussi très vieille pour avoir d'aussi jeunes enfants). A notre arrivée, lorsque nous demandions son âge au petit garçon, il tendait sa main grande ouverte d'un air décidé. Vu sa taille, nous étions dubitatifs, et demandions "deux ans ?", avec deux doigts levés, et il secouait la tête en brandissant de nouveau sa main. Nous insistions de nouveau, "trois ans ?", mais obtenions une réponse identique. Le lendemain matin (il avait dû en référer à ses frères et soeur ou sa mère), il ne nous montra plus que quatre doigts ouverts... Le père demanda un café, et du chocolat en poudre pour le petit. C'était la fête pour eux, nous le comprenions bien. Par contre, mère et fille sont restées cantonnées dans leur pièce à l'angle de la cour, ne nous saluant que de loin depuis l'embrasure de la porte ouverte sur un antre sombre et dénudé.

Jour après jour, nous marchons, nous nous baignons, nous nous amusons, nous visitons et ne nous occupons en rien de l'intendance (c'est normal, nous sommes en vacances, et nous avons payé pour cela). Cependant, à côtoyer nos "serviteurs", nous ne pouvons pas faire autrement que de réaliser la charge que celle-ci constitue. Un détail nous chiffonne de jour en jour un peu plus : c'est l'âge du deuxième chamelier, Saïd. Il s'agit d'un tout jeune garçon qui ne doit pas avoir encore quinze ans. Chaussé de simples espadrilles quels que soient la température et le temps et vêtu d'un pantalon troué, il trimbale nos lourds bagages qu'il arrime sur le dos du dromadaire, accompagne celui-ci en marchant toute la journée, décharge le soir en nous apportant les matelas, puis aide le cuisinier à préparer la tambouille sans jamais se plaindre, ni avoir l'air fatigué, ni rouspéter, souvent de bonne humeur, riant, discutant et chantant. Le vieux chamelier qui l'accompagne dispose, lui, d'une mule qui le porte, juché sur les bagages qui débordent des deux paniers.

Le bon esprit dans lequel nos quatre accompagnateurs travaillent ressort particulièrement lors de notre dernière soirée en gîte. Lassés de l'absence de douche correcte, nous avions demandé à Hassan de changer ses plans et de nous amener dans un gîte plus "cossu". Au lieu de bifurquer vers l'intérieur des terres, nous avons donc poursuivi sur la côte devenue sablonneuse et rectiligne. Le temps était revenu au beau et le moral était bon. Notre équipage nous avait rattrapés, nous transportant vraiment dans un autre temps et nous procurant un véritable dépaysement par cette vision de caravane saharienne. Hassan a eu l'idée de profiter de leur présence à nos côtés (d'habitude ils prenaient un autre itinéraire) pour nous faire monter à tour de rôle sur un dromadaire qu'il tirait par sa longe en courant pour nous donner plus d'émotions. Mohamed trottinait sur le côté pour nous rassurer et nous rattraper si nous venions à tomber. C'était très amusant, plutôt casse figure et parfaitement inconfortable avec ce sursaut à chaque pas, surtout à la course.

Après une dernière étendue rocheuse, le lit d'un oued empli d'eau barrait le chemin. Il fallait le traverser à gué, de préférence loin des vagues qui en remontaient le flux et accroissaient périodiquement la profondeur de l'eau limoneuse. Impossible de savoir ce qu'il y avait au fond, cailloux, détritus contondants, algues... Richard a sorti ses sandales et ouvert la marche. Je lui ai emboîté le pas, glissant et trébuchant par moment sur les gros galets lisses, invisibles. Les autres ont suivi sans encombre.

Aux approches de Sidi Kaouki, la station de surf "célèbre" et cotée au sud d'Essaouira, l'aspect de la plage s'est dégradé, avec la présence de détritus qui jonchaient le sable de plus en plus au fur et à mesure de notre progression. Le village minabloïde, avec quelques maisons et hôtels cossus disséminés dans un no man's land informe, donnait une impression mélangée : quelques bars-restaurants en enfilade dans des baraquements où errait un ânon qui quémandait à manger en paraissant prêt à boire à la paille un coca, des chameliers faméliques attendant sous la pluie qui avait redémarré un client hypothétique, un bus bleu, navette pour Essaouira, d'où descendaient trois touristes égarés...

Tandis que nous suivions Hassan, Michèle, apercevant une jolie maison blanche aux volets bleus, a confié à mi-voix à Richard : "Ce n'est sûrement pas là qu'on va dormir, mais dans le boui-boui là-bas au fond". Elle ne s'est pas trompée ! Une flaque d'eaux usées sous la fenêtre de la cuisine, des poules caquetant sur le tas de fumier à gauche de l'entrée, des immondices dans la ruelle de terre attenante où jouaient avec un ballon de grands adolescents, le cadre n'était pas terrible. Pourtant, l'intérieur faisait illusion : un véritable chauffe-eau, une douche, des chambres avec des lits pour trois couples, une cuisine, un patio au-dessus duquel s'élevait une verrière en forme de serre à quatre pans (le détail a son importance).

Après avoir "masquagné" un moment, Hassan a réussi à allumer le chauffe-eau avec son briquet. Je me suis précipitée la première à la douche. Alors que j'étais couverte de shampoing, l'eau s'est arrêtée. Quand le robinet a recommencé à émettre un pissadou, celui-ci était froid. De l'autre côté de la porte, Hassan s'escrimait à résoudre ces petits détails pratiques. Richard à ma suite a pu se doucher sans encombre, par contre Jean-Louis B. s'est douché à l'eau froide. Sur ces entrefaites, le propriétaire est arrivé. Je ne sais comment, nous avons réalisé que tous ces disfonctionnements provenaient du simple fait que Jean-Louis B. avait branché son appareil photo à recharger. Du coup, la pompe à eau (qui pompait sans doute dans le réservoir d'eau de pluie, commun à toute une enfilade de maisons, dont celle du propriétaire) n'avait plus assez d'énergie pour fonctionner, de même que le chauffe-eau !

Ce n'est pas tout. Pendant que nous chantions et jouions aux cartes en attendant le dîner, la pluie s'est remise à tomber drue et le vent s'est mis de la partie. C'est là où nous avons réalisé qu'un carreau de la verrière était cassé, et comme le vent, depuis plusieurs jours, soufflait en sens inverse, ce qui n'avait été peut-être qu'un dégât mineur est devenu une véritable cause d'inondation. La pluie tombait à verse dans le patio dont nous avons retiré dare-dare les bagages et nos chaussures pleines de sable, craignant que l'eau ne s'écoule en outre dans les chambres situées sur le pourtour. Puis la cuisine a été inondée, par la fenêtre qui était pourtant sur le côté opposé. Notre tajine cuisait dans un profond faitout posé en équilibre sur les branches entrecroisées surmontant une grosse bombonne de gaz par terre, une autre bombonne inclinée contre elle en chauffage d'appoint. Le cauchemar devenait dantesque, le feu, l'eau, le vent, il n'aurait plus manqué que l'eau dans laquelle baignaient les bombonnes ne les déséquilibre et fasse s'écrouler notre dîner !

Voici la scène. Nous étions assis dans l'entrée, sur deux divans à angle droit face à une table basse, chantant, jouant aux cartes et échangeant des commentaires acerbes ou ironiques sur la situation. Dans la pièce en face, nous observions Mohamed qui préparait les hors d'oeuvre et touillait les légumes revenus dans la poêle, un oeil sur le faitout, pendant que le vieux chamelier maniait la raclette dans la piscine (pardon, la cuisine) pour évacuer l'eau par la porte d'entrée sous laquelle était ménagé, comme par un fait exprès, un large espace de plusieurs centimètres de hauteur auquel nous n'avions pas pris garde jusque là. Dans le prolongement du "vestibule"-salon, le jeune Saïd s'évertuait dans le patio à recueillir dans des bassines sous la verrière l'eau tombée du ciel et passait la serpillière : la maison est devenue nickel ! Au milieu de ce capharnaüm, nos accompagnateurs étaient d'une placidité déconcertante, parant aux épreuves les unes après les autres, continuant les apprêts comme si de rien n'était, aucun cri, aucun affolement, la routine, quoi !

Puis la pluie a cessé aussi soudainement qu'elle avait débuté. Nous avons pu dîner tranquillement, nous nous sommes répartis sur deux chambres, en choisissant celles qui prenaient le moins l'eau (les murs étaient humides) pour laisser la troisième à nos accompagnateurs. Le gros chamelier a dormi sur un divan dans l'entrée. Au milieu de la nuit, Hassan s'est levé pour replacer les bassines sous la verrière qui laissait de nouveau entrer la pluie...

Tous ces événements, avant même ceux du soir que nous n'imaginions pas, nous avaient fatigués. Dans l'après-midi, pendant que Hassan gisait sur un matelas avec un fort mal de tête, nous avions discuté tout en nous promenant dans les alentours vers le champ d'éoliennes, à travers un bosquet d'arbres, et décidé de lui demander de précipiter notre transfert sur Marrakech. Bien nous en a pris. Après ces contrariétés, nous ne voulions plus rester une minute de plus sur la côte. Nous ignorions que nous n'avions encore rien vu.

Avant notre arrivée, nous avions entendu parler d'inondations au Maroc, et ces derniers jours n'avaient pas arrangé les choses. Le minibus qui nous amenait sur Marrakech était conduit par un homme prudent, avisé et compétent. Fort heureusement, il était également haut sur roues, nous en avons très vite fait l'expérience lorsque nous avons vu devant nous une voiture arrêtée : la route était inondée. Le chauffeur est passé tout à gauche, là où l'eau paraissait la moins profonde, et nous avons pu franchir l'obstacle. Plus loin, la boue avait ruisselé sur le bitume, comment fallait-il dire ? Gare à la boue-planning ? Les oueds étaient transformés en torrents, les arganiers poussaient dans des lacs, les villages n'avaient plus de problème de poussière. Après toutes ces péripéties, Marrakech nous a presque paru fade... Pour nous réconforter, nous nous sommes dit que, si nous nous étions trouvés dans l'Atlas enneigé, c'eût été pire !

 

 

 

 

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