L'administration et les chasseurs

II arrive que certains préfets inventent de petits supplices inédits pour leurs administrés. On sait ce qu'est une palombière. Au milieu d'un bouquet de pins ou de chênes, une hutte bien camouflée se perche en haut de l'un des plus grands arbres. On y accède par vingt mètres d'échelle à la verticale. Dans la cabane, deux ou trois meurtrières de tir, quelques pigeons appelants exposés bien en vue sur les branches voisines, un jeu de ficelles pour les manœuvrer. Il n'y a plus qu'à attendre le passage des bandes migratrices, les décider à « poser » sur les cimes d'alentour — c'est tout un art — et les y fusiller. De son poste de guet, le palombier ne voit rien que ces cimes, le ciel et les grands vols qui passent.

A la descente d'automne, la Gascogne entière et le pays basque, de Biarritz à Montréjeau, de Bordeaux à Lourdes, ne vit que dans l'espère des « paloumes », ces gros oiseaux de cendre que les gens du Nord ont baptisés « ramiers ». La remontée d'avant printemps est moins spectaculaire, les vols ont laissé bien des victimes en route ; ils repassent vite, ne s'attardent guère, et les couples amoureux se hâtent vers le nid abandonné l'automne d'avant, quelque part dans les immenses forêts de Pologne et de Scandinavie. N'importe, depuis des temps immémoriaux, la remontée, elle aussi, est anxieusement attendue des palombiers.

Eh bien ! un préfet mal conseillé ne s'est-il pas avisé, récemment, d'interdire la palombe à la remontée ! Motifs invoqués : éviter le braconnage après la fermeture générale et les destructions massives nuisibles à la reproduction. Le braconnage ? quelle erreur ! Lorsqu'elles passent, rien n'existe plus pour le plus braconnier des Landais, des Basques ou des Béarnais. Songerait-il à braconner, celui qui se met en route vers sa palombière aussi chargé d'impedimenta qu'un bourricot ? Perdrait-il en chemin un seul instant lorsque la hantise le tourmente d'entendre le coup de fusil d'un voisin plus matinal et de voir disparaître le vol énorme qui sûrement aurait « posé » sur les chênes de sa cabane ? Comment se distrairait-il en route, lorsque la passion le talonne d'être là-haut dans son perchoir, d'où il ignorera la terre et ne connaîtra que le ciel ? Braconniers, les palou-maïres ? Allons donc, c'est que vous n'en avez jamais vu.

Quant à la destruction, il faut se rappeler qu'en octobre et novembre les cols pyrénéens sont barrés d'immenses filets où viendront buter les grands vols, et les coups de plusieurs centaines d'oiseaux ne sont pas exceptionnels. C'est de la tuerie, ai-je entendu dire parfois. Possible, mais c'est aussi du très grand art. Seulement, si ces tableaux de centaines ou de milliers de palombes sont autorisés en automne, pourquoi chicaner en mars les modestes journées à la palombière, si minces lors de la remontée … trois, quatre, cinq pièces quand cela va bien, guère plus pour un poste. Respectons les filets. Ils existaient déjà lorsque Roland passait à Roncevaux ; leurs droits et leurs lettres de noblesse se perdent dans la nuit des temps. Les méfaits dont on les accuse sont une goutte d'eau dans la mer et, malgré toutes les pantières, les vols de palombes resteront innombrables. Mais, monsieur le préfet, laissez leurs fusils aux gens de la Bigorre. Je songe à tous ceux qui, lorsque vient le printemps, peinent sur leur terre et pour qui la palombe, c'est un avant-goût du Paradis. Je pense à mon ami Débats. Lorsqu'il tient en main les mancherons de sa charrue, traçant le sillon où semer son grain, s'il entend au loin le sifflement des ailes venir du côté de Vic ou d'Artagnan, il arrête ses bêtes, il regarde les oiseaux bleus passer dans le ciel printanier ... Ah ! qu’elles poseraient bien là-bas, au bout de son champ, sur ses chênes des Peyrouses ... Non, il lui faut les regarder passer au-dessus de l'Adour, laisser sous leurs ailes le clocher de la Hittole, franchir l'Estéous, foncer sur Auriébats, se fondre dans les lointains et disparaître à peine plus bleues que le bleu des collines gasconnes ... Il soupire, il reprend sa charrue, il continue son sillon. Monsieur le préfet, vous êtes un homme de cœur, j'en suis sûr, vous avez pourtant fait trop de malheureux. Allons, un bon mouvement, quand refleuriront les primevères et que les paloumes repasseront là-haut, laissez mon camarade remonter à sa palombière. De l'Armagnac au Comminges et de la Bigorre au Béarn, vous n'aurez plus que des amis (1).

Une question autrement grave est celle de la chasse au gibier d'eau puisqu'elle intéresse non plus un département, mais de vastes régions de France où elle est « la chasse » par excellence, parfois même la seule chasse. Et, dans les régions de l'intérieur, bien des chasseurs de gibier sédentaire sont heureux de la pratiquer au gros de l'hiver, surtout après la clôture générale, où elle constitue un agréable dessert achevant le menu cynégétique de l'année. Or cette chasse spéciale est terriblement menacée, plus que menacée, torpillée par divers arrêtés du ministère de l'Agriculture. Le comte de Valicourt, président de l'Association des huttiers et chasseurs de gibier d'eau — A. H. C. G. E., — en a traité dans les colonnes du Chasseur Français de décembre, mieux que je ne saurais le faire. Nombreux sont ceux qui ont encore son article présent à la mémoire. Cette chasse spéciale est très menacée, d'abord parce qu'elle est souvent d'essence nocturne. Et, sur ce point, il ne s'agit pas d'une fantaisie administrative, c'est la loi de 1944 qu'il faut reconsidérer.

Bien des Français ignorent tout de la passion acre et sauvage que la chasse à l'eau peut faire naître. Qu'elle est donc médiocre la petite joie de descendre en battue des faisans de poulailler, d'assassiner un lièvre devant les chiens, un brocard devant le traque, en regard de l'immense volupté farouche que représente une passée sous l'aube blafarde, dans un affût de roseaux flagellés de vent, au bout d'une pointe de sable perdue entre le ciel et l'eau. En écrivant ces lignes, je songe à tous mes affûts en Camargue de jadis. Tous les sauvaginiers me comprendront, même ceux d'ailleurs, eux qui ressentent un coup au cœur rien qu'à l'évocation de ce mot prestigieux : la sauvagine.

Or précisément là où règne cette sauvagine, dans les marais d'Artois, les baies de Somme, de Seine, aux marais du Calvados, de Bretagne, en Brière, sur la mer morbihane, le long des étangs landais, aux lagunes languedociennes, en Camargue, le delta féerique de sable et d'eau, le pays des flamants, des mirages et des taureaux, partout, la chasse de jour donne mal. C'est à la passée que l'on tire, entre chien et loup, lorsque le soleil ne s'est pas encore levé ou s'est éteint, et bien plus tard encore, à la hutte, au cœur de la nuit sombre. Il arrive bien que parfois l'on tombe sur « une belle journée » de gros temps, de vent féroce, de froidure, de neige, où les canards bousculés de partout, trahis par les éléments, passent durant tout le jour et souvent sans défense. Ce sont là jours fastes, et trop rares. De toute évidence aussi, le tir de la bécassine.-— cette petite reine que j'ai tant poursuivie aux marais corses, — la recherche des coureurs râles, poules d'eau, marouettes, l'affût aux gibiers de grèves : alouettes de mer, barges, courlis, chevaliers, n'ont lieu que de jour, et de préférence par beau temps. Mais nul sauvaginier ne me contredira : la passion qui nous poigne, c'est l'attente angoissée du volier de canards qui surgira, le cou tendu, les ailes sibilantes, trouant la grisaille de son vol puissant. Nos belles heures se tiennent dans l'ombre ou la pénombre.

Or la loi est formelle, la chasse de nuit est strictement interdite. Elle l'est avec raison, l'autoriser eût été ouvrir la porte aux destructeurs sans scrupules qui, lors des clairs de lune, ou bien aux deux crépuscules, eussent affûté lièvres et lapins, et mieux encore les grands animaux se rendant aux gagnages. C'eût vite été leur fin. C'est un sport qui, de notre temps, est réservé aux braconniers. Mais, chose bizarre, si l'on relit le compte rendu des travaux parlementaires qui ont entouré la naissance de la loi de 1844, l'on s'aperçoit que le législateur eut moins en vue la protection du gibier que celle des humains. On redoutait que des gens armés, profitant du prétexte de la chasse, n'attaquent de nuit les habitations isolées ou ne détroussent les voyageurs attardés. Cette sollicitude nous paraîtra touchante en notre siècle de gangs et de hold ups. Nos brigands modernes n'utilisent pas le fusil de chasse pour opérer au fond des bois. Ils préfèrent les grands boulevards illuminés au néon, la caisse des banques et la mitraillette.

Malgré le texte très net qui eût dû la prohiber, la chasse de nuit au marais faisait tellement partie de nos mœurs qu'elle subsista sans qu'on lui cherchât noise. D'ailleurs, pourquoi l'eût-on tracassée ? Est-ce à l'eau que l'on affûterait de nuit du gibier de terre, sauf peut-être du lapin en certaines régions ? Pour le reste, l'occasion en est si rarissime qu'il est inutile d'y songer. C'était donc mieux qu'une tolérance, c'était une reconnaissance semi-officielle, à tel point qu'en maints endroits l'Administration des Domaines louait des emplacements pour les nuits de hutte. D'où vient que l'on voie maintenant poindre de graves menaces, et même plus que des menaces, puisque, à ma connaissance, il y a déjà eu deux cas de poursuites récentes suivies de condamnations ? Que deviendra demain cette chasse traditionnelle que tous les chasseurs des pays d'eaux portent en leur cœur ? Sera-t-elle interdite ? Verront-ils leur passion sabrée d'un trait de plume par quelque incompétence ! Deviendront-ils eux-mêmes du gibier de correctionnelle ? Non, s'ils le veulent, s'ils comprennent qu'un isolé n'est rien, rien qu'un grain de sable destiné à être broyé dans les rouages de l'Administration. Ce qu'il nous faut pour n'être plus sous le coup de ce péril, ce n'est pas un texte tel que celui que l'on a imaginé en faveur des bécassiers pour autoriser la croule traditionnelle qui, elle aussi, est semi-nocturne. Les arrêtés ministériels entrebâillent une exception : La bécasse peut être chassée à la croule pendant la demi-heure qui suit le coucher du soleil. Excusez-moi, bécassiers mes frères, je ne vous veux que du bien, j'ai si souvent attendu dans l'ombre la belle aux yeux de velours ! Mais il faut l'avouer : la passée printanière au coin d'un bois donne à celui qui serait un malhonnête homme autrement de chances de tirer un capucin sortant de la bordure que n'en peut avoir un sauvaginier qui, planté dans les roseaux, les bottes dans l'eau, ne saurait espérer autre chose qu'un volier de canards lui tombant du ciel. Peut-être un texte analogue serait-il concevable pour le gibier d'eau durant l'heure qui précède le lever du soleil et celle qui suit son coucher. Peut-être même un ministre intelligent et connaisseur des choses de la chasse — il y en a — pourrait-il étendre sa protection aux huttiers. Mais ce serait chose précaire. Un ministre n'est qu'un passant, et le bon plaisir du suivant peut tout remettre en question. Ce qu'il nous faut, ce n'est pas un texte de tolérance, une aumône, c'est la reconnaissance légale de l'une de nos chasses les plus traditionnelles, et de toutes la plus passionnante.

La plus récente offensive du ministère est l'invraisemblable arrêté de la dernière clôture. Ainsi, à partir du 7 janvier 1951 — et pour toujours, espère-t-on en haut lieu, — il est interdit à l'immense masse des Français de chasser le gibier d'eau en dehors de la période d'ouverture générale, puisque désormais la tolérance des trente mètres de rive est supprimée. C'est elle seule qui nous permettait de longer une rivière, un étang, un ruisseau. L'arrêté équivaut à l'interdiction définitive et rigoureuse de la hutte, même de jour, puisque, si les canards sont bien sur l'eau, le huttier, lui, ne l'est pas. Seuls pourront encore chasser les rares privilégiés qui possèdent un bateau et un plan d'eau pour y naviguer. Encore leur sera-t-il défendu de tirer un canard qui, ayant dépassé la rive, survolerait la terre ferme. Et bien plus interdit de chasser lors des beaux coups de froid où les rivières charrient de gros glaçons mettant la barque en péril, où les étangs ne sont plus que de vastes patinoires ! Par de tels jours, jadis bénis, le bachot restera à l'amarre, le fusil au clou, et le patron devra se contenter de regarder passer sur un ciel gris d'acier le triangle noir des canards. Car ne nous y trompons pas, telle est bien la jurisprudence qui sortira de cet arrêté. Chasseurs de gibier d'eau, occasionnels ou habitués, il y aura de beaux jours pour les procès-verbaux, et vous irez traîner vos culottes sur les bancs du tribunal. M. le ministre a fait ce qu'il faut pour cela. Et, quand il vous aura salés, y aura-t-il, en France, un lièvre de plus, ou un perdreau ? Qui oserait répondre oui ? En face de telles menaces, nous n'avons plus qu'une seule voie de salut, le comte de Valicourt nous l'a tracée : l'union.

Quant à tout le reste, grandes et petites brimades, ma conclusion sera la même. De par mon âge, mes traditions, mon premier métier, je suis un ami de la liberté telle qu'on la concevait jadis. Je le proclame bien haut et je n'en suis que plus à l'aise pour dire qu'il ne faut pas se confiner dans des regrets stériles. Les temps ne sont plus à la libre fantaisie d'autrefois, l'amateurisme s'est effacé devant le syndicat. Je le regrette, mais il faut ce qu'il faut si l'on veut que quelque chose survive de ce que l'on a aimé. Je me souviens d'une devise gravée dans la pierre, sous le blason de la mairie de Toulon, que la guerre a écrasée : Parva concordia crescunt. Les faibles se grandissent par l'union. Eh bien ! l'isolé qui n'a que son permis en poche n'est qu'un faible, un pauvre bougre. S'il y joint une carte d'association, il se sentira moins petit. Dans chaque commune, les chasseurs ont le devoir de se grouper pour être forts, de créer leur société là où elle n'existe pas encore, d'en bannir la politique et les inimitiés locales, d'aller la main dans la main. Puis tout aussitôt le devoir du président est d'écarter tout particularisme étroit, de répudier les querelles de clocher, les bisbilles avec les communes voisines, d'adhérer à la Fédération départementale, d'en accepter les disciplines. Lorsque, fort de ce faisceau d'associations communales, le président de chaque fédération pourra dire au ministre, bien haut : « Je ne m'appelle pas M. Untel, je m'appelle trente mille permis », la cause de la chasse sera bien près d'être gagnée, les incompréhensions, les erreurs, les brimades dont nous avons souffert, dont nous souffrons, ne seront bientôt plus dans nos mémoires qu'un mauvais rêve, et le cauchemar s'effacera devant la radieuse réalité.

Albert GANEVAL.

(1) C’est fait. La liberté vient d'être rendue aux chasseurs de palombes pour la saison 1951. L'article était déjà composé lorsque parut le texte préfectoral. M. le préfet des Hautes-Pyrénées peut être assuré de la respectueuse gratitude de tous les palombiers.

Le Chasseur Français N°650 Avril 1951 Page 199