Une fermeture quasi tragique

Cette histoire vécue s'est passée le 26 mars dernier, en forêt de Châtillon-sur-Seine (Côte-d'Or).

Ce dernier dimanche avant la fermeture générale fut ensoleillé avec un assez fort vent du nord. Chacun, dans notre équipe, avait l'espoir de tirer encore une dernière cartouche avant de mettre le fusil au râtelier pour quelques mois. Si ce n'était la bécasse, plutôt rare dans notre région cette année, un renard pouvait nous procurer cette satisfaction, à moins que la chance ne nous mît en présence d'un solitaire, qui, en cette saison, se dérobe si facilement à celui qui le traque.

La matinée ne fut pas fructueuse ; aucun coup de fusil ne fut tiré ; les chiens ne trouvèrent qu'une couple de brocards qui nous firent présenter les armes à leur passage. Vers midi, chacun regagna le relais de Belvocelle, cabane de chasse qui aurait pu servir de logis à Gargantua pour les dimensions de son gril et les brasiers si ardents de ses feux de cheminée qui incommodèrent maintes fois quelques convives après un indigeste repas de Saint-Hubert. Le dernier arrivé à la cabane, un jeune chasseur, venait de passer une couple d'heures juché en haut d'un hêtre au bord d'une mare fréquentée par les pachydermes. Il nous annonça qu'une famille de dix, deux gros précédés de huit petits, était venue jusqu'à sa portée et avait brusquement fait demi-tour. Les trouvant un peu loin, il n'avait pas jugé bon de les tirer, pensant qu'on les retrouverait dans le voisinage, puisqu'ils n'étaient pas chassés. Ce fut donc notre premier objectif après déjeuner et qui ne donna aucun résultat, les animaux ayant quitté notre secteur.

Il était deux heures de l'après-midi, le soleil était chaud, le vent desséchant, les chiens déjà fatigués, les hommes peu enclins à faire de gros efforts en ce début de printemps, si bien que chacun alla tirer sa flemme en rejoignant un bon passage où il pourrait rêvasser en attendant la dérobade d'une bête chassée dans un secteur voisin. Cet espoir ne fut pas vain. L'un des nôtres, un solide gaillard malgré sa soixantaine, entendit une chasse dans le lointain qui le tira de sa rêverie pendant que son chien ralliait aux échos. Quelques minutes passèrent quand soudain il vit apparaître à sa gauche un énorme solitaire qui se dérobait à mauvais vent. L'animal, ne sentant pas la présence de l'homme, déboucha sur une large sommière d'une dizaine de mètres. Se présentant en plein travers au petit trot, à trente pas il reçut un coup de 12 grains qu'il n'accusa même pas et rentra dans des tailles d'une dizaine d'années. Au coup de fusil, le chien accourut, prit la piste en donnant de la voix, puis se tut à environ cent mètres du lieu où la bête avait été tirée et revint vers son maître la queue entre les pattes, le poil tout hérissé, « Il y a bon, pensa notre homme, il a son compte. » Alors prudemment, le fusil à la main, il fallait retrouver la bête, qui pouvait être prête à faire payer chèrement sa peau si elle n'était que blessée. Le chien, un griffon nivernais de deux ans, encore jeune d'expérience, avait déjà fait connaissance avec les crocs d'un semblable individu dans une chasse antérieure ; il se contenta de suivre son maître à quelques métres, flairant qu'il ne faisait pas bon s'approcher.

Cette pérégrination au travers des tailles assez touffues par endroits fut bientôt interrompue par l'attaque du sanglier, qui, sans avertir, se rua comme un bolide sur notre sexagénaire. Celui-ci, surpris, lui déchargea sans viser simultanément ses deux coups sans l'atteindre. Un premier écart lui permit d'éviter le choc, même un second ; c'est alors qu'un duel inégal s'engagea avec l'homme désarmé, qui n'eut plus qu'un recours, s'agripper à la bête par les poils pour éviter Une chute qui pouvait lui être fatale. Pendant ces quelques secondes émouvantes, le chien, encouragé par son maître, sauta à l'oreille de la bête, qui voulut se débarrasser de ce nouvel intrus. Ce court répit permit à notre intrépide chasseur de tirer son couteau et de subir ce duel à mort en augmentant ses chances de vaincre.

Les dégâts commençaient à être sérieux : les coups de boutoir avaient lacéré leggings, culotte, jambe, cuisse et avant-bras de notre gros Louis, comme on l'appelle. Le sang coulait, le combat pouvait tourner au tragique. Un premier coup de couteau fut sans effet, un second de même ; c'est alors que le sanglier se dressa sur ses pattes de derrière et, la gueule ouverte, les crocs menaçants, s'avança sur son adversaire. Cette tactique lui fut fatale, car un troisième coup en plein cœur régla le sort de la bataille. La bête s'écroulait en même temps que notre homme, en proie une réaction nerveuse qui pouvait se justifier.

Dans quel piteux état était le vainqueur ! Un mollet ouvert jusqu'au tibia sur une longueur de 15 centimètres, une cuisse et un avant-bras portant des trous où l'on aurait pu cacher plusieurs noyaux de pêche, le visage, les vêtements lacérés, maculés de boue et de sang. C'est ainsi que nous retrouvâmes notre infortuné partenaire, qui avait eu la force de revenir sur la grande sommière, d'où il lançait des appels au secours que la vitesse du vent nous empêchait de comprendre. Transporté aussitôt à l'hôpital, ses plaies béantes furent refermées par des points de suture et notre gros Louis en fut quitte pour une dizaine de jours au lit.

Le vaincu, un solitaire de 120 kilos âgé de huit à neuf ans, avait déjà les défenses émoussées, ébréchées, mais encore suffisamment dangereuses pour éventrer un homme et des chiens. Du reste, il était blindé : on retrouva entre cuir et chair une quinzaine de grains de chevrotines de tous calibres. L'une avait pénétré jusqu'à la colonne vertébrale, une autre lui avait sectionné presque entièrement les ergots d'une patte de devant. Tout cela ne l'empêcha pas de charger ses attaquants et de faire des dégâts qui pouvaient être encore beaucoup plus graves, si l'homme avait perdu son sang-froid ou s'il était tombé. Aussi notre glorieux chasseur jure bien maintenant de ne pas retourner seul au ferme, sans savoir s'il peut compter sur l'aide immédiate d'un partenaire. Telles furent les péripéties d'un jour de fermeture, qui pouvait se terminer par un « mauvais tour de cochon ».

M. RAVERAT.

Le Chasseur Français N°650 Avril 1951 Page 203