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Correspondance
1958-1994. Grasset, 2006.
Traduction de Marc
Hortemel.
Voilà un livre qui se bonifie au fil de la lecture. Un peu délirante au début, façon poète maudit,
cette correspondance s’achemine vers une espèce de détachement, au fur et à mesure que
son auteur « prend de la bouteille. » À l'image de l’épitaphe que l’on trouve sur sa tombe , à L.A. : «
Don’t try. » « N’essaie pas. Ne jamais essayer. Moi, j’essaye. J’essaye de ne jamais penser à moi en tant qu’écrivain. Effacer le mot de ma mémoire. Tu n’es qu’un corps qui remue et qui fait des trucs. (…) Personne n’est écrivain tant qu’il n’est pas assis devant sa machine et que les mots chanceux commencent à prendre
forme. »
Toujours très drôle et très attachant, Buk (prononcer
Biouke) nous livre sa vision du monde, sans artifice, à l'image de ses livres où se dégage une intense joie de vivre, quoi qu'on en dise. Si pulsion de mort il y a chez
Bukowski, celle-ci est tournée contre lui, s’il râle après les cons, ou trouve que le monde n’a aucun sens, comme tous les grands cyniques il nous délivre d’un poids immense. Et on se marre comme des loutres. C'est pourquoi la lecture de ses livres fait un bien fou. On se sent vraiment mieux, après. Et comme disait « Hank », c'est bien la seule preuve qu'un livre est bon.
Qu'on ne s'étonne donc pas de trouver dans cette correspondance quelques bons conseils sur l'écriture, comme celui-ci : «
Le seul moyen d'apprendre à écrire est d'écrire et d'écrire et d'écrire encore, et d'avoir un tel besoin d'écrire que si tu ne le fais pas tu deviens cinglé ou tu dévalises une banque ou tu bois jusqu'à ce que mort s'ensuive ou tu te jettes en voiture du haut d'une falaise. Quand l'écriture t'attrape, tu ne peux rien faire d'autre, et il n'y a rien d'autre à faire. Toutes les autres approches sont absurdes et sans utilité aucune. Voilà, c'est tout, c'est ça et c'est pourquoi ça marche ou ça ne marche pas. » Difficile de dire mieux.
s. descornes
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